Con mis dedos torpes

Quien me archivo en esta gaveta? Creo que me pusieron en el cartapacio incorrecto. Un libro mal puesto es un libro perdido. Eso decían en las bibliotecas. Bibliotecas, las recuerdan? En esta gaveta no hay colores. Blanco y negro sin movimiento no es gris. No me siento a tono. No me siento solo, me siento lejos. Como quien huele su manada y no la encuentra. Estar en cuarentena cuando es el pueblo el que esta enfermo es estar preso, no recluido. Presionarme, por seguir trabajando en el ambiente equivocado es de estúpidos. Esta no es mi gaveta. Este no es mi mundo. La matriz volvió a equivocarse. El que tiene ideas de otros tiempos nunca es muy atento. Menos mal que tengo letras... a veces solo me leo y me re leo. Convenciéndome que no es mi culpa, esta lejanía, un libro mal puesto es un libro perdido. En esta gaveta hay 75,000 paginas en pergaminos. Con palabras disparatadas mas términos que poesías aunque marchen en rimas. Sus paginas sobre salen del resto, ademas del olor a viejo, cubi

cuando no tenia años solo era idea mi mama quería un varón cuando tuve 10  viví en el futuro soñando aventuras que tendría adulto a los 20 trate de convertirme en ese hombre era imposible se puede soñar a través de mentiras lo recomendable es no despertar ahora que tengo 30 y 5 para ser exactos quiero olvidar lo que quise aceptarme como ignorante en viaje a los 40 la vida no es mía ni mis años ni los sueños de mis años ni las mentiras de los sueños de mis años

No tengo soluciones para un problema que no cause. Este negocio lo herede con las pocas cosas, una religión un partido político, con ciertas autoridades. No se como pelear contra el IVA, los Rosellos o la taza de desempleo. No se como mejorar las escuelas, como cambiar la manera de pensar de mi gente, mucho menos a conmoverse por lo hermoso. A mi solo me queda protestar, para eso tengo boca. A mi solo me queda sufrir por los demás, para eso tengo corazón. A mi solo me queda hablarte claro. Y a ti, que te queda?

Ayer se me escapó una idea, así que me arme de valor, caña de pescar y un dream catcher. Fui a ese lugar loco donde las ideas se reúnen. Entonces me enteré. Las ideas están furiosas. No hay quien las controle. Están rebeldes y buscan desquitarse. No se que haremos ahora los artistas, sin ideas que nos respalden. Y es que no hay quien las calme, no es para menos. Vas más de 2,000 años sin que las bañemos.

Hablen, conversen. Digan lo que puedan. En ningún verso me llame perfecto. Soy como soy, no temo en dar el control a mi cerebro. Al espontáneo. No hay filtros, un tubo pbc de la boca al cráneo. Conspiren, tiren por que los trate como merecían. No hard feelings. Taconeen, Acomódense las bufandas, Brillen en sus pasarelas de palabras. Acá estoy yo, donde no pueden tocarme, acá las puertas no se cierran porque no las tenemos. Sigue tu camino sin llamarme de vez en cuando, para poder considerarte más urbano. Esa hipocresía me molesta, como el homofóbico que lo niega al decir "tengo amigos patos".

Mi poema hoy será agudo, ágil. Como niño que corre campo. No romperá esquemas, o sí? Buscará columpiarse, aire. Jugarse la vida, pilla. No tiene que explicarlo. O si? Su placer sólo serán letras. Viajar al inframundo, tuyo. Volver más contento, O no?

No se si es importante o no. No se si me traerá algún beneficio económico, lo dudo. Y quizás no es una gran hazaña. Pero yo estoy emocionado como un nene chiquito. Gracias a los lectores sobre todo los suscritos. Es hermoso ver que personas me leen desde sus correos electrónicos. Aquí estamos, y aquí seguiremos. Coño, gracias!

Mundo algaro este. La policía pierde tiempo juzgando por que una mujer camina sola, al momento de ser arrollada. Mi casero me envía un link de firmas en contra de la perspectiva de género en las escuelas.Tanta tragedia pasada de moda que para que decirla si a ustedes les cansa. Y la gente loca, loquisima en la calle babiandose por estupideces. Este mundo se puede ir al carajo con todo sus carajitos dentro! Nada tengo que ver con tan miserable existencia, y con tanto ego alado. Los dioses no existen, y menos ese duende que te habla en el hombro disfrazado de conciencia. No quiero ser parte, no quiero integrarme. No pertenezco a este mundo ni a esta raza. Soy un prisionero dentro de mi especie. Estoy aquí en contra de mi voluntad. Yo no soy parte. Me niego. Me niego, mil veces. Soy un prisionero. Solo un prisionero. No es voluntario. Me tienen preso.

No voy a despedirme, no es mi estilo. En cambio abandonar esta en mi instinto. Me quedo por ahora, sin mirarte con la antesala a la despedida. No diré adiós que el silencio te lo confirme. Soy un mal amigo. Es un arte poder dar espacio a otro en tu cabeza. Ocupo demasiado, no se si por egoísta o desorganizado. No pierdas tiempo en extrañarme, no tendré para recompensarte. Hay algo en ese silencio que me parece romántico, no lo perdamos remendando muñecos de trapo. No diré... (por poco)

Me niego a hacerlo. Poner palabras en tu historia me aterra anteponerla conclusa. Febrero se disfrazo de nube. Todo perdió su peso. Como este país se da el lujo de perderte? Pones todo en tela de juicio. Nuestras calles, nuestra gente, nuestras autoridades, la prensa... yo mismo. Ya no miro igual a los amigos, Trate de re conectarme con algunos que he abandonado en el camino. También he querido callar par de bocas a puño pero no te gustaría. Hay que tener paciencia. En este país entendemos el juego del crimen. Sabemos dolorosamente y cobardemente, que cualquier abogado le aconsejaría hacer lo mismo. Hit and run, es mas que un termino. Ahora puedo hablarte a cualquier hora, y dejar de envidiar a Landron por recitar con el y no conmigo. No quiero acabar este poema, me aterra anteponerte como conclusa. Esto se siente tan vivo, Ivania, hay tanto calor en tu nombre, en tu voz, en tu garganta. La siento aqui ahora mismo. Te juro un

Mi país esta de luto, al menos, mi generación, al menos los artistas, al menos los del patio. Estamos triste, muy triste. Un conductor que se fue a la fuga nos robo a Ivania Zayas, una canta-autora de las nuestras. Escribo esta nota, no para conmoverlos.  Si no para todos esos puertorriqueños, que se sienten mas cerca a la isla leyendo mi blog desde el extranjero. Sepan que el periódico de hoy habla de moteles, de mujeres con tetas al aire y de Ricky Martin, pero no de los que nos duele. Que estamos triste, que estamos de luto. El super intendente de la policía, esta mas preocupado por que hacia una mujer caminando en la calle después de las 12 de la media noche, a que por que el conductor se fue a la fuga y dejo a nuestra amiga moribunda en la calle. Así son las cosas aquí. La justicia no es para todos. Y quizás no exista de ninguna manera, solo es una fachada de cartón como los bastidores en el teatro. Si, es mujer, y? Entonces es cierto, vivimos en un país machista.

-Si quieres ser mi amiga... se mi amiga... pero no metamos a Cristo en el medio tiene la mala costumbre de separarnos -Cuando miras un cuadro de arte sabes q hay un pintor o se pintó solo? -Hay un artista. -Exacto. -Es el público el que idolatra el artista. No la pintura. Y o no digo que no exista (Quien pudo haber creado esa naturaleza ese sol q tanto amas! ) obvio…            (Dios envió a su único hijo Jesús       a través de  Maria para salvarnos) Nosotros  somos su obra. (murió en la cruz para comprarnos con su sangre) Pero la religión es obra nuestra.         (pago por todos nuestros pecados) No de el        (sin ese sacrificio         ninguno es       Digno de ir al padre Dios) Dios es más real que tus creencias. Es más grande a lo que tu crees. Es más justo de lo que tu predicas. Me estas oyendo?       (No me contestes sólo piénsalo.) Típico.      (creas lo que creas       siempre seras

Quise ser poeta para quedar al alcance de tu mano. Mis mejores momentos, la mezcla de mis pasiones. Ese lado tierno que encontraras en mi poema y no en mi persona. Lo malo de mi, se marcha conmigo. Puedes quedarte con cada verso que entiendas. Quizás de tanto leer olvides que hablo de ti. Tus ojos arrastrados por lo largo de la letra. Quizás las dudas se entrometan en tu lectura interponiendo celos entre ti y tu musa. Tomate un tiempo, analizalo de nuevo. Quise ser poeta para quedar al alcance de tu mano. Te dejo el poema que tu musa se fue conmigo.

Egedeme Franqui   Esa idea es buena para un poema... y mas si es de amor... Metafóricamente hablar de la relación que dejastes atrás...puede ser de una mujer a un hombre que la maltrataba y en el retrovisor ve su pasado... January 28 at 9:43pm  ·  Unlike  ·  1 El No   buena January 28 at 9:43pm  ·  Like  ·  1 Egedeme Franqui   Ya tienes tarea... January 28 at 9:45pm  ·  Like El No   ay Dio... ahi voy January 28 at 9:45pm  ·  Like  ·  1 Egedeme Franqui   Jaja... January 28 at 9:46pm  ·  Like El No   Toma: January 28 at 9:49pm  ·  Like  ·  1 El No   Te quedaste atrás porque así lo quisiste. Mil veces te espere con paciencia. A que por fin cambiaras, a no hacerme sentir tonto, a no sentir que estaba  en el eterno reto de conquistarte. Te quedaste atrás, porque me convertiste en el icono de tus fracasos. Porque todo lo arreglabas  con levantarme la ma