Con mis dedos torpes

Profesor:    Llevo tiempo digiriendo esta carta y si no escribo pronto me explotara por dentro.    Nuestra conversación fue mucho mas larga a lo que la salud de la literatura preferiría. He pensado todo los puntos que impuso desde ese podio que dan los años y los títulos universitarios.  Concluyo;  Usted no sabe de lo que está hablado.  Quizás alguna vez supo y ya lo habrá olvidado. Ó quizás le hizo demasiado caso a alguien que lo convenció de tener la poesía agarrado de la mano.     Cuándo terminamos la conversación le dije; -necesitaré tiempo para recuperarme del golpe.- Usted se sintió tan realizado. Eso es lo que muchos piensan que es la educación, como quien entrena un perro a golpes. No le mentía. Me sentía destrozado. Pero no por mis sentimientos como usted habrá pensado. Sufría por el país y por sus estudiantes. Me sentía golpeado nuevamente por este sistema que quita más de lo que da. Un sistema inepto que tiene la desfachate...

Para algunas personas, hoy es acción de gracias. Pero no para mi. Hoy no, al menos. Hoy es un día forzado a ser fuerte y a fingir sonrisas. A decir "ay que se seguir pa lante." Le rezaremos a los muertos, y abrazaremos a los vivos... pero hoy, no quiero abrazar a nadie. Tengo calor y molestias. Alguien dará lo que no puede para hacer una comida. Para decir que se puede, eso... de "seguir pa lante" pero es que pa lante se ve mas feo... y prefiero quedarme aquí un rato... quizás, hasta ir en retroceso. Yo creía que antes estaba bien jodio, pero ahora me doy cuenta de que se estaba bonito. En algún momento otro me mirara a los ojos, cómplice del dolor y del cansancio. No quiero ninguno de estos días festivos, quiero seguir añadiendo días a septiembre hasta que termine este castigo. 2017, puñetero por demás. Antier me encontré con un espíritu luchador que había puesto luces navideñas conectadas a su planta. Quise hacer el mal instantáneamente. Un acto de sabotaje, c...

Mi cuadro favorito siempre fue la Moneda Blanca de Agusto  Marín . Me la encontré de frente en un museo del Viejo San Juan. Creo... Si, allí debe haber sido. Mi profesora de arte me hizo ir a muchos para escribir una reseña sobre cada uno de ellos. Ame esa asignación. Me gustaría un trabajo de esos. Pero en mi colonia es ilegal ser feliz, y no se puede sobrevivir de eso. Verla fue como recibir un puño inesperado en la cara. Como la pintura podía decir tanto sin palabras? Un puño fuerte dado con gigantes manos de aquel hombre de ojos tristes. Me vi en ellos, aun siendo tan joven. Comprendí que era el hombre puertorriqueño aquel que Marín pintaba. Sin duda, con su color producto de abeja, sus cejas anchas de linaje árabe y un pelo jabao como el de tantos.  Creo que el genero artístico seria cubismo al oleo de colores pasteles, eso espero, por la salud de aquella profesora. Pero ese era el encanto del Augusto, y de esas cosas mejor que hable otro pintor. Yo quiero...

Pues que se yo. Como si te dieran un tiro en una pierna. Te sientes impotente. Y quien puede con la madre naturaleza? Y no es ella. Al menos eso parece. Porque aqui huele a embuste y carne podrida. Ta muy raro. Ni siquiera sabemos cuantos muertos y con cuantas manos estamos contando. La comida no llega y no me exploten las vesiculas con los platos de fon que estan repartiendo. Se dan medallas por pancake viejo, syrup y una lasca de queso. Y es una diaria. Aqui hay hambre y no es broma. No hay chavos, ni ideas nuevas que vayan conforme a esta parte del problema. Eso no es todo. No estamos quedando solos. Solo queda una brasa para parecer un pueblo fantasma. Pero quedan risas. Asi somos. Como cancion que no sabe que se esta acabando. Que como se siente? Como si no fuera cierto. Como si fuese una pesadilla de la que no se ha despertado. Porque esto es una zona de guerra que no fue declarada. Porque esto es un exterminio de una plaga sobre un terreno devaluado.

   Lo que se ve en las noticias no es Puerto Rico. Los resultados en las elecciones no son Puerto Rico. Eso es un puñado que aun controla parte de la isla. Puerto Rico se sabe. La mayoría sabe. Sabe que no eligió a su gobernador. Sabe que las estaciones de televisión nos miente.  Sabe que las capuchas son necesarias para soportar el gas lacrimogeno que no espera. El país esta alzado, no hay quien lo detenga. Sus mentiras son para sus pocos.   WAPA nos miente, El Nuevo Día nos miente, la Camara, el Senado, los acaldes nos mienten, las iglesias, las escuelas, los artistas, los días feriados: TODO ES MENTIRA.    La Anarquía se avecina guste a quien le guste. El Orden nos fallo, demos paso al Caos a ver si nos libra de esta. No mas silencio cómplice al opresor. Lo que nos queda es mucho ruido, fuego y pelea. Todo esta permitido. Fumar marihuana en las calles, hacer el amor en los autos, recoger agua de lluvia, quemar banderas, destruir b...

Feria de Empleo Municipal Una llamada cambió mis emociones en la tarde. De la incertidumbre que causa pensar cómo pagar las cuentas del mes que viene, una invasión de esperanza se apoderó de mi noche. Me invitaban a la Feria de Empleo del Municipio de Vega Baja. “Googolié” el evento para ver de qué se trataba y me encontré con la publicidad del año pasado donde anunciaban que estarían en juego trescientas plazas. Me es sabido que está en planes la apertura de la Escuela Municipal De Vega Baja, especializada en Bellas Artes, así que era probable que me estaban llamando porque esperaban reclutar profesionales como es requerido. Escogí mi atuendo y rasuré mi barba. Cosa que hago solamente para eventos especiales. Estuve en los primeros turnos de la primera hora.  Debieron ser más de cien los que tenía adelante y más de cien los que tenía atrás. Una larga fila bajo el jocoso sol caribeño. Personas de todo tipo de gustos. Los había mayores y con conductores designados. Mujeres jóv...

21 de septiembre del 2016. Hoy todo el país está por la suya. Es una de esas grandes noches “donde volvimos a ser gente.” Pude ver las estrellas. Para la luz, no hay mejor cosa que la obscuridad. No fue tan romántico, porque después llegaron rayos y centellas. Pero por un segundo volví a mirar pa arriba. Me di ese chance de tener excusa para no contestar ningún menaje, no prestarle importancia a ningún compromiso. Esta noche no se hace nada. Todo el país corre por cuenta propia. Sentí un segundo de gloria que fue interrumpida por la inoportuna costumbre del apertrecho boricua. Se me estaba haciendo tarde. Salude vecinos en la fila del mini market; cuatro bolsas de hielo, papitas para las nenas, cerveza para los adultos, baterías para las linternas; linternas entonces… como me gustaría tener un quinqué como los que Mami tenia. Hacer una nota para recordar comprar uno. ¡Oh no! ¡No tengo batería! ¿En serio? Perfecto. Hoy cada cual corre por la suya. La tarde en el balcón toda la calle,...

Me pareció gracioso hasta que me toco verlo a segundo plano. Es curioso, que fue mi primo quien le puso ese apodo que suavizaba la palabra. La palabra que nadie sufrió como el, y si acaso alguien mas, ese suceso sigue siendo un secreto. Le debíamos decir tío maltratante, pero no, en nuestra jocosa astucia lo llamábamos tío gorilon. Ahora entiendo que no era astucia, sino cobardía. Lo permitimos, nadie lo acuso, nadie llamo a servicios sociales. Lo consolamos riéndonos de como imitaba a su padre, el tono de voz, los gestos, su vocabulario. Nos reiamos y le decíamos que lo queríamos. Éramos niños, creo que yo tenia 12, por alguna razon pase la noche con ellos, eso no lo recuerdo. Para mi era divertido, pasar la noche jugando con mi primo, que siempre fue muy atento. Me hacia sandwiches de queso, con vaso de leche con quick que le quedaran bolitas de chocolate en la superficie de la leche. A la mañana siguiente, mi despiste...

Mundo algaro este. La policía pierde tiempo juzgando por que una mujer camina sola, al momento de ser arrollada. Mi casero me envía un link de firmas en contra de la perspectiva de género en las escuelas.Tanta tragedia pasada de moda que para que decirla si a ustedes les cansa. Y la gente loca, loquisima en la calle babiandose por estupideces. Este mundo se puede ir al carajo con todo sus carajitos dentro! Nada tengo que ver con tan miserable existencia, y con tanto ego alado. Los dioses no existen, y menos ese duende que te habla en el hombro disfrazado de conciencia. No quiero ser parte, no quiero integrarme. No pertenezco a este mundo ni a esta raza. Soy un prisionero dentro de mi especie. Estoy aquí en contra de mi voluntad. Yo no soy parte. Me niego. Me niego, mil veces. Soy un prisionero. Solo un prisionero. No es voluntario. Me tienen preso.

Mi país esta de luto, al menos, mi generación, al menos los artistas, al menos los del patio. Estamos triste, muy triste. Un conductor que se fue a la fuga nos robo a Ivania Zayas, una canta-autora de las nuestras. Escribo esta nota, no para conmoverlos.  Si no para todos esos puertorriqueños, que se sienten mas cerca a la isla leyendo mi blog desde el extranjero. Sepan que el periódico de hoy habla de moteles, de mujeres con tetas al aire y de Ricky Martin, pero no de los que nos duele. Que estamos triste, que estamos de luto. El super intendente de la policía, esta mas preocupado por que hacia una mujer caminando en la calle después de las 12 de la media noche, a que por que el conductor se fue a la fuga y dejo a nuestra amiga moribunda en la calle. Así son las cosas aquí. La justicia no es para todos. Y quizás no exista de ninguna manera, solo es una fachada de cartón como los bastidores en el teatro. Si, es mujer, y? Entonces es cierto, vivimos en un país machis...

Hay momentos en los que por fin me encuentro solo. Prendo la música y me siento con audífonos frente a una papel en blanco. La palabras me surgen como si jamiara con mi teclado, casi orgánico. Dicen que la musa llega pero te tiene que encontrar trabajando, a mí me encuentra con taza de café en mano y parafernalia cerca. Es cosa de sentirme relajado, entonces como quien no quiere la cosa llego a querer decir algo, puede que no sea la idea más brillante, o que al rato me descubra llorando, pero es mi momento y a veces lo comparto. Lo posteo en Facebook como si fuera música de fondo en el lobby de un hotel. Si le prestan atención no es lo más importante. Es hacer la paz con el ritmo y mis ideas, que no siempre se llevan.

Este país todos los días se lleva algo nuevo de mí. Me lo arranca de mala manera, me deja el sabor amargo del cansancio por lo que lucho y me lo bajo a secas. Este país y este pueblo al que aterrorizo me mata todas las mañanas, como una turba eufórica que pretende quemar mi casa. Vienen con elogios algunos, abrazos hipócritas y promesas maliciosas que se presentan como carnada. Hablan de mis virtudes como quien habla de puntos débiles para vencerme. Por más que trato de cambiar el camino siempre termino nadando contra la corriente. Y es que, en este país eres el enemigo cuando haces lo que haces con una pasión desmesurada. Y es que, en este país todos pretenden conformarse con lo poco que hacen para esconderse en la excusa de que aquí cualquier cosa es muy difícil. Entonces, llega el loco, dando el todo por el todo, algarete… arrancado la grama cada vez que toma impulso, y en vez de este publico compartir la gloria isleña por ...

   No sé que vamos a hacer como país. Olvídate de eso, no sé qué vamos a hacer como humanos. Estamos todos como manada de bueyes arrastrando el planeta hacia la línea del precipicio. Y no hay quien se atreva a parase al frente a coger el primer golpe deteniendo la avalancha.  Ya no podemos seguir con este juego. Ese de sobrevivir del más pendejo, que a larga en grandes planes y planos se maximiza al que los millonarios puedan escapar con sus lujos al espacio cuando esto ya sea un infierno.    Nosotros que seguimos entretenidos en la pelea de si somos o no estado. Miren, dejen eso. Si no fuera el imperio estaríamos odiando otra corona. ¿No ven que el nombre de nuestros idiomas tienen nombre de otros países? Eso de pelear por patrias es realmente  pelear por fronteras. Eso también está más que comprobado que no funciona. Como quizás tampoco funciona el que yo escriba esto a modo de ensayo. Pero es mi manera de pararme al frente y tratar de detener la m...

Cuando tenía 12 años quería lucirme con mi memoria. Tome una libreta vieja que mi propia vieja re escribió a mano. Eran sus poemas favoritos de toda una vida, que nos pre- existía. No a todos los comprendía pero gracias a Dios que exista Buesa, “pasaras por mi vida sin saber que pasaste” o “puedo escribir los versos más tristes esta noche” de Neruda. Ame la poesía, ame  mi familia, todos decíamos poemas en noches de fiesta, o en días de huracanes. Se que esa libreta será un amuleto para futuras generaciones, y tal vez vea al Garras convertirse en Benedetti, a Mía, diciendo “hombres necios que acusáis a la mujer sin razón” y quizás un día Urayoan sea Garrik, y Luna la Muñeca.

Se acerca el invierno. En la serie todo el tiempo se elude a un gran error en la humanidad.  Y es el pelearse entre ellos mientras el verdadero peligro se acerca. Como muchos países que ahora mismo se pelean entre ellos, mientras algo, que realmente desconocen los acecha desde las sombras. Todos ellos pelean por un trono de hierro en el que nadie puede salir sin un rasguño, no solo por las espadas en las que esta fundido el trono, si no por lo peligroso que es el juego de los tronos. Sin embargo, el verdadero peligro, es que se “acerca el invierno”.  Ese es el lema de los Stark, el último castillo de las antiguas costumbres, los primeros en morir. Ellos adoraban unos árboles centenarios, no tenían un profeta, ni el Corán, pero se les puede encontrar algunas similitudes. El invierno es una etapa que puede durar años en Poniente (continente donde se desarrolla la saga) y el hielo invade el sur, con los white walkers. Cualquiera  podría interpretar que walker (cam...

http://marlynce.com/2013/08/17/nunca-se-es-demasiado-viejo-noel-ernesto/

 Amigos. Me bloqueé, me bloquearon, o las musas perdieron la fe. Quizás es que le he prestado mucho interes al teatro y al libro y la creatividad poética se puso celosa. Hace unas semanas fui al Festival Internacional de la poesía. Alguien les pregunto a los honrados, ¿que los había llevado a la poesía? Todos contestaron muy bien, el desahogo personal, el tener algo que decir o simplemente lo feliz que eran siendo poetas. Cuando escuche la pregunta, rápido pensé, los otros poetas . Es cierto, primero fue José A. Buesa. Muy criticado por ser muy simple y amado hasta las tetillas en Republica Dominicana. El primero, que me leí, y entendí, como si fuéramos amigos con la mayor de las confianzas. Después, los poetas sin nombres. Esos son los que me tienen al día. Mis hermanos de iglesia, los expertos de la letra, los nerds de la gramática, los que escupen versos entre la tos seca, los sentimientos de la calle, los que riman, los que la cantan con pista, los que leen despacito...

Como cuando te da un taco en la garganta, como si tuvieras las paredes de la tráquea hechas de cristales. Y yo que solo quería llamarle la atención. Una lección que un niño extraño debía aprender. -Tu no eres mi papa- me contesto con una mirada que me dividía en dos cantos, el que casi moría y el que se mantenía de pie. -Pues tu papa estaría de acuerdo… -¡Yo no tengo papa!- me corto. Entonces el canto aquel termino de morir y el que se mantenía de pie fue el que aprendió una lección.

Hoy me tomo la mañana libre, y hago que mi hija se la tome conmigo, probablemente se estire hasta la tarde. Le enseno a hacer perritos con papel, como una vez me ensenaron a mí. Pasaba horas con mis hermanos haciendo todo un reino. Luna Esperanza no tiene hermanos, así que me toca hacer el reino con ella. Ahora mismo se toma un break de mí, aprovechando el televisor libre. Y yo les escribo a ustedes. A ustedes, mis lectores invisibles. A veces pienso que nadie lee esto, que es más una terapia mía. Puede que lo sea, pero si me leen, me leen algunos y se lo disfrutan, quizás no todo... pero me encanta encontrármelos y cuando me dicen que por aquí se pasan. Me comentan de poemas, me los critican y me hace sentir acompañado, aunque cuando escribo siempre estoy solo. Todo empezó en mayo del 2012, no va tanto, y ya he tenido 2,811 visitas. Hay veces que caen aquí por casualidad, las estadísticas me lo dicen todo, si llegaron buscando alguna información que por casualidad coincide c...

El concierto de Calle 13, es el concierto más impresionante e importante al que hay asistido alguna vez. Compre la taquilla por internet justo el día que declararon donde iba ser el concierto y que las taquillas estaban disponibles. La organización estuvo perfecta, desde el tapón de los carros, siempre se mantuvo en movimiento. Nos estacionamos en Miramar, y desde allí caminamos cruzando el Centro de Convenciones, para llegar a la cita. Había entradas por donde quiera, sin mucho revolú, entramos cómodos. Al entrar, y ver lo lleno que estaba ese espacio gigantesco, nos dimos cuentas de que el plan de mantenernos alejados estilito picnic no era posible, no era posible mantenernos alejados, solo había un lugar posible, junto a la multitud. Por ahí se dice que fueron 25,000 personas, pero yo hubiera jurado que fueron 30,000. Le dije a mi corrillo, “este es uno de los pocos momentos donde somos mucho.” La tarima estaba todo en negro, sin cortinas tontas que hubiera puesto Marc ...