Con mis dedos torpes

La poesia no sirve para nada. Es como una Melania en las manos del poeta. Te da estatus y permiso para usar una boina de lado. Te compromete a un mundo mucho mas culto, y poder ser mas romantico aunque nadie visite tu cama. La poesia es tierra de martires en busca de heroicas causas. Es la batalla por los aplausos a quien nunca fue aceptado. No hay nada de gloria en la vida de un poeta solo fantasmas de navidades pasadas en la memoria de un ser patetico negandose a enterrarlas.

Tengo que irme. La realidad llama, y no puedo seguir ignorando. Tu quieres que me quede, pero créeme, es mejor que me vaya. Tengo la mala costumbre de decepcionar a quien se ilusiona. No se convivir con los otros. Puedo ser tuyo, pero jamas de tus amigos. Me aterra ser el centro de atención, pero me desconsuela cuando no es la tuya la que tengo. He encontrado seguridad en mis pasos, en esta simple caminata en la que gasto mis días. Podrán creer que soy un fracasado, cuando en la barra me asomo, y en soledad disfruto mi cerveza. Pero peor seria comenzar una charla incomoda y tener la peor salida. Hay algo en mi burbuja... un ermitaño enajenamiento que es todo lo contrario. Es mi ventana al dolor del mundo, y tu sonrisa no puede curarlo. Tu sonrisa nostálgica... Ayer te vi tragar hondo... dos veces... una cuando chocaste con mis palabras desnudas y otra cuando me desnudaste de palabras. Siempre me dijeron que el truco era premeditar el momento per...

Escribo esto a modo de en vivo. De mi celular para el blog sin corrector. Por que no todos los versos empiezan con las hojas caen por mero sentimentalismo. Porque las hojas caen. Y de adeveras. Y algunos las recogen, otros las pisan y se mueren como mueres tu poco a poco. No es pa un "vizte, te pusiste triste" es que es pan de cada dia... y el pan se acaba todos los dias, se vende como pan caliente y como pan con hongo somos ingrediente del budin de la muerte. "Te pusiste triste?"  Si eso no es lo que quiero. Si para que una hoja caiga tuvo que tener un vuelo. De ahi el verso, "esta tarde las hojas caen como mis lagrimas" Hoja y lagrima que danzan por cara/viento como un gran consuelo hacia la puesta del sol. Despues de nacer hay que volar hasta no poder mas. Peor es la que muere pegao de la rama. O cuando tumban la rama, una mano opresora que se concede el descaro de ser el dueño de las lineas y aniquila a fuerza bruta todo un ramillete de vidas que esper...

Me enteré de la muerte del comandante por un estatus de una modelo preciosa que demostraba su poco criterio. Sí, lo mejor que hace una modelo es permanecer callada. Pero bueno... un papelón al año no hace daño. Lo importante era el anuncio. El comandante invicto moría de viejo, y no bajo las balas,como tantas veces trataron. Murió de viejo, acostado en una cama y loco por irse, como los que han vivido demasiado. Como los que ya cumplieron sus expectativas, y rinden y liberan. Sentí un poco de nostalgia, y un poco de alegría. Porque su muerte sabe a victoria. De una vida bien vivida. Le guste al que le guste. Los fumadores de pasto en el parking de plaza, dirán: ahora sí que Cuba progresa, los hípster harán humor negro del suceso como si la crueldad los hiciera lucir más inteligentes, los amantes del comunismo, aunque muchos no lo hayamos vivido, despedirán a un soldado y los cubanos… que sé yo lo que piensan los cubanos. Supongo que algunos lloraran a escondidas porque admite...

Dijimos tantas veces que se joda que lo jodimos. Y me refiero a los latinos. Que hasta el puertorriqueño se llama mexicano así mismo. Nos burlamos tantas veces que ya no es gracioso. Ya es rutina cotidiana está la de seguir al más idiota. Y es que lo anticipamos tanto, que lo aceleramos. Cada uno se puso la etiqueta combinando ideas huecas. Hace muchos años, pensaba que eso de madurar pasaba  por arte de magia. Un día me levantaría de la cama, con menos erección y más filosofías. Resulta que es a la inversa. Hace unos años me llamaban de Estados Unidos -Las cosas están malas en la isla- Me decían… -venta para acá- me decían… Resulta que ahora es a la inversa. Antes personajes idiotas llenaban los teatros, ahora los llenan verdaderos idiotas, y gobiernan colonias y presiden imperio. Varios intelectuales lanzamos improperios, los jóvenes acampan, los que no tienen a donde ir después del jangueo se met...

"La lluvia golpeaba el techo… como quien toca la puerta con la esperanza de que alguien le abra. Pero el agua no es siempre bienvenida. Tiene que colarse de mala manera para estropear los muebles. Unos muebles que habían sido utilizado por más de tres generaciones, y sobrevivido a más de mil mudanzas. No muchos le tenían lastima. Le pasaba por tener cara de malo y muchas historias que podían no ser ciertas. Quizás era porque aún no era demasiado viejo. Solo a los viejos se le s trata como si no tuvieran pasado. Nadie los juzga. Ni siquiera al notarse esa tinta verde que delata donde alguna vez hubo un tatuaje. Antes los tatuajes era otra cosa. Los humanos no eran canvas, eran carne cocinada por el hierro. Si el hubiera tenido setenta años y no unos sesenta y uno, podía haberse salvado. Pero su final estaba escrito, lo que jamás hubiésemos pensado… era su comienzo. Vega Baja en los cincuenta, era un tajo al sol del Océano Atlántico."

-Por ahi va un Troll!!- grita desesperada la Cherry de Facebook.   # microtexto