Con mis dedos torpes

Me gustan las que marchan; Las que oyen el grito de causa y se sienten convocadas. Esas guerreras que le meten a las letras tan duro como a las discotecas. Saben que para todo hay momento. Una copa de vino, una tarde en la playa o una larga caminata haciéndole frente a los guardias. Me gustan las encapuchadas; Las rebeldes, las babillosas, las que prenden fuego, las que tiran piedra, las que enseñan las tetas como gesto de protesta. Una sola de ellas basta por todo un combo agrandado de testosterona. Puede que odien este poema. Con razón. Son mucho mas que una princesa deseada. Pero que puede hacer un poeta vs 100 anuncios de Oscar de la Renta. A la linea del piquete, de su sudor gravedad en gota no hay quien le sea rompe-huelga. "Me gusta cuando (gritas) porque estas como (presente)" sin ser indiferente a las mentiras que nos dictan. Ellas no tienen la culpa de este país mal agradecido. No es que quiera compadecerles, mas bien agra...

https://youtu.be/4xgCPM92wsA

El reto se concentra en poder escribir una historia de la siguiente fotografía. Yo participe con dos piezas. Aquí les dejo esta en lo que consigo la segunda. Fotografía de Zayra Taranto 4ta Serie Intertextual Segunda Semana —Juan de Peñuelas. —Odio que me griten. Fue lo primero en decirle a la voz de la radio. Aquello le fascinaba. Por un tiempo fantaseó con la idea mientras corría bicicleta gritando saludos por  su megáfono. El mismo le había costado dieciocho dólares, pero pagó veinte porque el vendedor del pulguero no tenía cambio. La bicicleta le salió más cara y la perdió en un accidente de auto.  No se la repusieron porque, alegadamente, no hizo el “pare” al virar a la derecha. Lo raro es que no recordaba esa curva y tampoco estaba seguro de que hubiera un “pare”. Así que las siguientes bicicletas fueron más baratas. Las dichosas ya le habían salido muy caras, contando el riñón. Tuvo que operarse por los continuos y forzados pedaleos por las cuestas que ...

   Lo que se ve en las noticias no es Puerto Rico. Los resultados en las elecciones no son Puerto Rico. Eso es un puñado que aun controla parte de la isla. Puerto Rico se sabe. La mayoría sabe. Sabe que no eligió a su gobernador. Sabe que las estaciones de televisión nos miente.  Sabe que las capuchas son necesarias para soportar el gas lacrimogeno que no espera. El país esta alzado, no hay quien lo detenga. Sus mentiras son para sus pocos.   WAPA nos miente, El Nuevo Día nos miente, la Camara, el Senado, los acaldes nos mienten, las iglesias, las escuelas, los artistas, los días feriados: TODO ES MENTIRA.    La Anarquía se avecina guste a quien le guste. El Orden nos fallo, demos paso al Caos a ver si nos libra de esta. No mas silencio cómplice al opresor. Lo que nos queda es mucho ruido, fuego y pelea. Todo esta permitido. Fumar marihuana en las calles, hacer el amor en los autos, recoger agua de lluvia, quemar banderas, destruir b...

Celos de ser otro ejercicio de practica, celos de ser taller anexo, celos de mi mismo. Ese que escribe con las musas que ni se creen que existe. Ahora quedo despues del poema en un absurdo de silencios y una tina vieja. Tengo celos de mi anti ego y sus conquistas que se retiran con el al mundo de los sueños mientras yo pateticamente sigo mirando el movil al ver si por fin se acuerdan del carne y hueso y likean.

Mi país no es el peor de todos. Pero lastima. Tiene una mala costumbre de privarse ella misma. De no sentirnos suficiente y pedir ayudas al cielo. Un cielo estrellado y sangriento. Que nos quiere menos a lo que se desprecia así mismo. No tengo puntos de referencia para compararlo. Ya que nunca he sido un viajante extremo. Solo conozco mi isla, y me para los pelos. No se si han oído algo de uno de nuestros alcaldes. Esta a lo loco. Es curioso que sea el del pueblo de Guaynabo. Tanto guille que tenia de pueblo de alta jerarquía al punto que toda la isla les llama los Guayna-bichos. Si los franceses que tocan este .com no entienden la referencia le explico que le llamamos bichos, a los come mierda, y le llamamos come mierda a lo que se creen mejor que otro. Y ahora resulta que dicho pueblo es el mas cafre de todos. Un pueblo cafre con acento de gringo, pero cafre en si. No se si se hallan enterado mis amigos sur coreanos que últimamente visitan mis dedostorpes de estas historias. Este alc...

Antes podía escribir de cualquier cosa. Ahora "cualquier cosa" no vale la pena. Verborragia en los oídos del critico. Un planeta que gira tanto sin dejar de ser el mismo. No tiene sentido. Y yo, mas pendejo todavía. Cuentos de amor rayando en la violencia, honor sagrado en base del machismo, respeto conjurado con el miedo. Y yo, mas pendejo todavía. Las mismas letras de antaño, las mismas ilusiones de mis antepasados, el mismo odio carcomiendo por dentro, la misma promesa religiosa y yo, mas pendejo todavía. Tantas ganas reprimidas como las bellaqueras de un "teeneger." La utopía es un pajarito preñado embobando a los mas inocentes. Y yo, mas pendejo todavía. El diablo invento un dios para poder disfrazarse, los hombres un trono para poder divinizarse, y el pueblo la mordaza para poder salvarse. Y yo, ni eso, mas pendejo todavía. El poder nunca significo mandar a otro, sino que todo se puede. Pense que se podía escapar del p...