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Cana al aire



Voy muriendo
de cama en cama.
Voy dejando esencias
de mi aura
en cada almohada.

Tantos hombres
que tienen fantasías
de muchas mujeres
en la misma semana.
Duermen
a duras penas
con un amor
que ya no los desvela.

Esos mismos hombres
algún día se enferman.
Son esas señoras
quienes  los cuidan,
en su momentos
más vulnerables,
para ellos despertarse
a salir a la calle
a volver a desear
mujeres que ni los miran.

Yo que he sido amante
muchas veces,
que he salido de un cuarto
para meterme en otro.
En mis días más débiles
me pregunto,
¿ si  muero de repente
cuanto  tardaran
en notar mi ausencia?

Yo, que he rejuvenecido melenas
a mujeres que abandonaban
su auto estima
para ellas caminar de puntas
orgullosas hacia la salida.

Ellas,
echan,
una cana al aire
 queda en el atras
rezagada,
dando brincos
tal cola de lagartijo
con la que me entiendo aun  más
todavía.
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TOP 10 (según el corrillo)

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Poema de mal gusto.

Ayer fui a buscar mi bicicleta. No estaba. habían dejado solo el rack como una broma de mal gusto. Recordé a la familia de la niña en Casa Cuna y decidí no darle importancia. Este sistema que puede secuestrar niños por pobreza y descuidarlos un  4 de julio. La muerte se esta dando un festín por nuestras calles. También ayer mi perro oyó el grito silente de uno de mis conejos. Lo seguí, para descubrir que estaba en un ataque. Al asomarse Luna la encontró muerta. Un encuentro con la encapuchada a los seis años siempre es fuerte. La mama quería que buscara un sustituto en el mercado de esclavos. Pero recordé la niña en casa Cuna y decidí no hacerlo. Lo que no nos mata nos hace mas fuerte. En las noticias hablan de otro niño muerto en una balacera en el hotel Caribe Hilton. Aunque los hoteles están exentos de contribuciones y del pago del agua no los libera de la realidad de nuestra patria. Esta mañana, la bandera amaneció vestida de Doña Barba...
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Yo también soy americano,

 condeno a Trujillo,  me guardo el luto  de los 30,000 haitianos. Tengo 60% de aborigen  si oigo el tum tum  de los tambores  el cuerpo me ordena  ponerme en ritmo. Me rio sin miedo,  entiendo, siento  cualquier problema  de cualquier parte  del planeta,  como me enseño  el guerrero de América. Soy tan americano  que tengo alas  desde el Golden Gate  hasta las Favelas. Soy la flor del calendario Nazca  el lagarto en el Maya. Creo en Yuquiyu,  Pachamama me consuela  y el Selassi de Jamaica. Ni Laura esta sola en América  ni Chayanne le anima la fiesta. El huracán que juye  por el Yunque  le jode las costas  a la Florida. Y si en México  se creen la mentira  de la porcina  San Juan se llena de mascaras  al otro día. Hay águilas Incas  en Vieques,  y todos jugamos fútbol  antes que los ingleses. ...
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PUESTOS PAL PROBLEMA

   Lo que se ve en las noticias no es Puerto Rico. Los resultados en las elecciones no son Puerto Rico. Eso es un puñado que aun controla parte de la isla. Puerto Rico se sabe. La mayoría sabe. Sabe que no eligió a su gobernador. Sabe que las estaciones de televisión nos miente.  Sabe que las capuchas son necesarias para soportar el gas lacrimogeno que no espera. El país esta alzado, no hay quien lo detenga. Sus mentiras son para sus pocos.   WAPA nos miente, El Nuevo Día nos miente, la Camara, el Senado, los acaldes nos mienten, las iglesias, las escuelas, los artistas, los días feriados: TODO ES MENTIRA.    La Anarquía se avecina guste a quien le guste. El Orden nos fallo, demos paso al Caos a ver si nos libra de esta. No mas silencio cómplice al opresor. Lo que nos queda es mucho ruido, fuego y pelea. Todo esta permitido. Fumar marihuana en las calles, hacer el amor en los autos, recoger agua de lluvia, quemar banderas, destruir b...
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¿Cómo te explico?

¿Dónde está mi alma si no encuentro la tuya? ¿Hacia dónde voy si no estás en el camino si al final de este pedaleo… no encuentro tus brazos…? ¿De qué me vale? ¿Para qué sirvo? ¿Qué protejo abajo de mi sombra? Si no te cargo… ¿qué hago con mis manos? Si no te beso… ¿qué hago con mis labios? Si no te toco la nariz… ¿por qué aún digo pip-pip? ¿Cómo te explico que te quiero en casa hacerte desayuno en las mañanas (pero la justicia se concentra en decir que estás mejor con tu mamá…) y que papá te extraña, escribe poemas con el alma desconsolada por no darte un beso, mientras te acomoda las sábanas? ¿Cómo te explico que mis derechos solo cubren algunos fines de semana y que el resto de los días se me pierden… … en la nada? ¿Cómo te explico?
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Privilegios

Despiértame a la hora que quieras. Puedes con tus palancas de cangrejo alzar la cortina de mis ojos. Finge que te diste un golpe oblígame apapacharte, si insistes te pongo una curita de muñequitos. Hoy estamos de fiesta aunque nada en especial brilla en la agenda. Puedes hacer garabatos en mis libretas, yo los aplaudo como Picassos aunque ya no pueda leer mi último poema. Menéame los cachetes como plasticina, como te ríes con las caras que me formas. Quédate enganchada como los troll a los lápices a mi pierna. Si, yo se… son cosas de mis tiempos. No te atrevas a decirme viejo, hasta ahí llegan tus privilegios. Salta de la tercera cuerda, sé cómo te encanta sacarme el…  (aire). Hoy desayunamos sándwich con doritos, almorzamos pizza y cenamos mantecado de chocolate. ¿Quieres un bibi? ¿Dos? ¿Tres? Tomate los que quieras. Hoy es día de padre e hija, ósea, día de romper ...
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Como los libros

Los libros se cierran, tan fáciles, sin sonido. Solo una capa de cartón sobre papeles lisos. Papeles de árboles que también se cortaron en silencio, al no haber nadie que pudiera oír su lamento. Los libros se cierran como se cierran las ideas. No hay una alarma que te diga que una magnífica idea se te está olvidando. No hay alarmas en las cosas importantes. No hay trompetas ni canciones tristes de fondo. No hay ambiente que se altere por una lágrima desconsolada. La vida es silenciosa cuando se trata de las cosas importantes. Carros, cajas fuertes, armas, estufas y equipos industriales, cosas estruendosas, que nos ocupan, nos divierten. La caricia, los besos, las lágrimas, no se oyen… como no se oyó el sonido de mi corazón cuando se rompió. No salió una alarma que avisara a las autoridades, que me habían robado parte de mi alma, de mi autoestima, de mis sueños. No llegaron expertos, ni ambulancias, ni bomberos que con escaleras me bajaran ...
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Que como se siente?

Pues que se yo. Como si te dieran un tiro en una pierna. Te sientes impotente. Y quien puede con la madre naturaleza? Y no es ella. Al menos eso parece. Porque aqui huele a embuste y carne podrida. Ta muy raro. Ni siquiera sabemos cuantos muertos y con cuantas manos estamos contando. La comida no llega y no me exploten las vesiculas con los platos de fon que estan repartiendo. Se dan medallas por pancake viejo, syrup y una lasca de queso. Y es una diaria. Aqui hay hambre y no es broma. No hay chavos, ni ideas nuevas que vayan conforme a esta parte del problema. Eso no es todo. No estamos quedando solos. Solo queda una brasa para parecer un pueblo fantasma. Pero quedan risas. Asi somos. Como cancion que no sabe que se esta acabando. Que como se siente? Como si no fuera cierto. Como si fuese una pesadilla de la que no se ha despertado. Porque esto es una zona de guerra que no fue declarada. Porque esto es un exterminio de una plaga sobre un terreno devaluado.
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Calma Pueblo que Calle 13 llego

El concierto de Calle 13, es el concierto más impresionante e importante al que hay asistido alguna vez. Compre la taquilla por internet justo el día que declararon donde iba ser el concierto y que las taquillas estaban disponibles. La organización estuvo perfecta, desde el tapón de los carros, siempre se mantuvo en movimiento. Nos estacionamos en Miramar, y desde allí caminamos cruzando el Centro de Convenciones, para llegar a la cita. Había entradas por donde quiera, sin mucho revolú, entramos cómodos. Al entrar, y ver lo lleno que estaba ese espacio gigantesco, nos dimos cuentas de que el plan de mantenernos alejados estilito picnic no era posible, no era posible mantenernos alejados, solo había un lugar posible, junto a la multitud. Por ahí se dice que fueron 25,000 personas, pero yo hubiera jurado que fueron 30,000. Le dije a mi corrillo, “este es uno de los pocos momentos donde somos mucho.” La tarima estaba todo en negro, sin cortinas tontas que hubiera puesto Marc ...
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