Con mis dedos torpes

Ellos sabrán que no miento, que me pongo incomodo con el deseo de ser sincero? Que me río cuando estoy nervioso... Y tengo un tubo pbc de la boca al cerebro? Ellos sabrán que los quiero con tan solo que me acepten? Que su vida me importa, para trasladarme por sus memorias... y sentirme su cómplice? No se porque me son tan importantes... Tan fácil que es vivir solo... No. Estar solo no es fácil... Sera por eso que los quiero?

A veces al mirarme al espejo no se cual soy, si el que mira o el que posa.

Ustedes lo querían y se los entregue en bandeja de plata, lo besaron, lo olieron, lo juzgaron, lo mordieron... y algunos lo escupieron y otros se lo tragaron... ahí quedo mi corazón y cuando volví a ponerlo en mi pecho... ya no encajaba.

Las abejas han vuelto a mi patio. Pasa cada vez que olvido cortar el pasto. O mejor dicho, que olvido hacer que alguien lo corte por mi. A mis vecinos no les gusta, pero a mi me da cierto placer ver el pasto crecer con esas flores que minimizan al llamarlas silvestres. Pero las abejas no saben de juicio. Ellas solo polinizan. Me gusta tomar cafe mirandolas revoloteando por mi patio, y con ellas mariposas y pajaritos que se iran cuando cumpla con mi deber como ciudadano. Me identifico, no con con la fauna, mas bien con esa flora criticada... a mi tambien desean cortarme, aunque traigo abejas y mariposas. Prefiero que me llamen silvestre, pero que sabe la gente de palabras. Por eso sonrio ante cualquier adjetivo que me pongan.