Con mis dedos torpes

Cuando camino percibo cosas feas y me volteo. Así saltamos a lo issue en issue ranas de tretas. Lo que ignoro a nadie ajetrea. Mi micro cosmos. Lo que ignoro explota otra cerca. Sello de otro. Así perpleja se pudre joven cuerpo y sin gusanos. O habrá peor que ser un sin futuro?... Ay ya! Pishea.

Roncamos patria o matria si gusta mas. Pero roncamos. Es el llamado. Estratégicamente? No hay de otra. Solo resistir Como alternativa. Nuestra ultima. Invalidamos. La idea de rendir a nuestra suerte. Salvar la vida y miren, digo vida mas no la tierra. Temblar es normal "grande y pisa fuerte" dice el Gieco. Es feo y con co... pero a la tormenta Caoba reta. Negar el miedo es cosa de los tontos. Peor es quitarse. Continua lucha. Los herederos visten camisas viejas. Izan palabras antiguas, no caducas. Es la historia. A lo que toca. No estamos pa guerra si, resistencia.

Dijeron adiós como si no hubiese otra salida. Irse, sin mirar atrás, quiebra a los que atrás que dan. Soñando con la esperanza del pronto regreso, sin más. Transpirando los temores coloniales y el silencio. Amar al vacío solo por el recuerdo. como los viejos. Nada lástima más que lo que tu amas. Y nunca para. Condenado por un gobierno corrupto y sus mojones. Insistir quizás sea de tontos pero no puedo irme Ahí esta la herencia que les dejo. Color bandera.

Es cuestión de edición. El arte de la poesía ya está bien programado. No cambiemos las reglas. (Notas el sarcasmo?) Por ejemplo, el te teo... te esto... te lo otro. No hace falta tanto teteo... por eso escribí este poema titulado Te frío. Hoy me escondí para escribir. Mientras pensaba en lo que iba a escribir, sentí que era estúpido. Porque cada vez que escribo me deja una sensación de vacío. No tenía sentido escribir. Así que escribí algo mientras no quise. Ven... ahora lean lo ridículo que se leería con el teteo. Hoy me escondí para escribir(te). Mientras (te) pensaba en lo que iba a escribir, sentí que era estúpido. Porque cada vez que (te) escribo me deja una sensación de vacío. No tenía sentido escribir(te). Así que (te) escribí algo mientras no (te) quise.

No es la primera vez que me pasa. Duele todas las veces. Quedarme tieso y ver como otro le busca la mano. La taza de café se puso fria. Ni siquiera el fon ese trató de calentarlo. Le dije un comentario  a mí amigo que ya se fue al olvido. Cosas que pasan cuando disimulas un infarto. De esos que matan cuando se vive más de una vida. Esa vez nadie enterró mi cuerpo. Fue un velorio desierto. Al parecer ya todos me cantaban muerto. Como siempre fui muy ciego y el último en saberlo.

Si yo quisiera ser uno de esos lo seria. No es mi mojo. No quiero provocar miedo para que me respeten. No me interesa. La opinión de los otros tendría que crecer en importancia para desear su respeto. Por mi que piensen lo que quieran. Que la vida se encargue de ellos. No es mi responsabilidad entrenarlos, menos domesticarlos. Cuando los perros ladran en la acera no les contesto con rabia. Son perros, y los perros a lo de perro. Un hombre que ladra es lo mismo. No me enojan los insultos. Son como dardos apuntando a mi holograma. No me provoca devolverlos. Solo me apeno por la intención a quien quiere ofenderme, pero la verdad, no me ofende. Hace mucho tiempo nadie puede decir algo que pueda dolerme. Porque las palabras hay que tomarlas de donde vengan Las palabras sucias siempre vienen de bocas sucias. A quien le importa lo que digan esas bocas?

Ella abrió los ojos, y supo que era feliz. No había sido en vano todos sus esfuerzos. Su cuerpo lucia como lo imaginaba, aunque hubiera querido que la madre naturaleza le hubiera dado mas poder en la parte de atrás. Pero había trabajado lo que tenia, y se complacía. No tenia que levantarse temprano, porque ya el aroma de café se había arrastrado por las rendijas de la puerta hacia sus narices. La sabana le acariciaba tan dulcemente sus pechos pequeños. Tan redondos y algo caídos por la ausencia del brassier que hace mucho había dejado atrás. Y también podía oír la ducha, así que imaginaba su ultimo machito limpiándose con jabón el amor que se dieron unas horas atrás. No lo conocía del todo. Llevaban saliendo algunas semanas y había decidido quedárselo. Como quien se enamora de un perro de la calle. Pero este no era de la calle, y aunque jadeaba como uno, no podemos decir que era un perro. Era un cajero de banco que conoció por una amiga.  Aunque nos cause mucha intriga conocerlo mas

La misma lágrima baja por diferentes mejillas. Las despedidas son muy duras. El planeta es demasiado grande. Mas grande la pena ver como se alejan. Cuando estamos juntos todo se trastoca. Nunca me preparé para esto de no envejecer al lado vuestro; de no ir a reuniones de padre; de no esperar a que acabe el karate. Mañana cruzan la frontera donde mis brazos no alcanzan. Esta noche la misma lágrima moja diferentes almohadas. El país se rompió y me quebró la casa. Una grieta horrenda se me quedó en la sala. Yo no tengo pasaporte, sin embargo, mi corazón cruza aduana mañana.

Si ante la ventana dé tu existencia se te cruza este cuerpo que reconoces como mío no me saludes. Ese espantapájaros no soy yo. Este que te escribe desde alguna dimensión desconocida ya no habita allí. Déjalo pasar, dalo por loco. Ese que deje atrás en la colonia pelea por comida, llora cuando falta luz y extraña su semilla. No le des de tu tiempo es como ver esos anunciós de labios leporinos. Te aprieta el alma y resalta la impotencia. Si algo quieres decirme, dilo al cielo, como cuando hablas con los muertos.

Pues escribamos Tropesía. que el arte de las palabras clichosas se lo traguen. Se lo guarden por el donut. Al cabo que ni quería salir en esa foto. Las celebridades intelectuales nunca fueron fotogénicas. Estas palabras no se retratan por lo que desea el panorama. Aqui soltamos los traumas que a mi cerebro no causan calma. Si yo no escribo poesía le meto a tropesía. Si la paz te esbarata es que tu realidad es una pantalla. Poemas en pedradas rompiendo ventanas aunque no sea primero de mayo. Voy a frontear encapuchado mascara de gas por si acaso que los uniformes no me caguen y que la Nogales me saque. No me esconderé cuando me sienta convocado. No recito para los adinerados ni poemitas para los domingo. El que quiera cremita, que le llore a su mamita pero que no busque su medicina escondida en mi tropesía. Esta es una secuencia tosta y corta, como una pela de rodilla. Sin palabreo ni disfraces. Una verdad ronca, un mal sabor en la boca,

A mi no me tiraron pepper spray, si gases lacrimogenos. Ya cuando todo el movimiento se estaba dispersando, una muchacha como de 21 a 24 años, comenzó a gritarles a los policías. Cosas como, "somos del pueblo," "ustedes también son puertorriqueños." Alguno de esos comentarios debe haber molestado a los superiores. De repente... de la linea de policías azules salieron detrás policías con pantalones khakis y camisas negras. Venían armados de escopetas lanza granadas lacrimogenos. Fueron directo a la delicada muchacha arrebatada de pasión y la amenazaron con la escopeta pero la muchacha no dio un solo paso... resistente. Le dio la cara al oficial. El policía en su sorpresa de no intimidar a la nena se le abrieron los ojos de miedo, y actuó como cualquier pendejo actúa frente al miedo. Saco su spray de pepper y le baño la cara. Yo que grababa todo lo que pasaba fui ayudarla... le lave la cara con agua y malox. Ella no podía ver, así que le tome las manos, las enrolle en

La Adela del Caribe se peina sentada a la orilla de las rocas. Al lado donde alguna vez espero un perro a su pescador. Había ido detrás de las olas. Su hijo la avergonzaba. No entendía donde heredaba tanto egoísmo. Su madre Volcán ya descansaba, su padre Sol no respondía llamadas. Estaba sola como una viuda negra, pero ella no había matado a nadie. Sol tenia mayores problemas. Quemaba mas de la cuenta como un poeta con dedos torpes queriendo acariciar las alas de un poema. La madre ya muerta hace tiempo no tenia flores nuevas en su puerta. Pues la hija del Caribe ya no creía en milagros ni en vida después de la muerte. Aceptaba la verdad como quien acepta que la humanidad es un desperdicio con buenas intenciones. Ella era agua salada, ya sean lagrimas o tristezas de playa. Su hijo destruía su herencia. Se había obsesionado con los vicios del hombre, el oro, el petroleo y otros elementos menores. No saben, no hay nada como el espiritu

Profesor:    Llevo tiempo digiriendo esta carta y si no escribo pronto me explotara por dentro.    Nuestra conversación fue mucho mas larga a lo que la salud de la literatura preferiría. He pensado todo los puntos que impuso desde ese podio que dan los años y los títulos universitarios.  Concluyo;  Usted no sabe de lo que está hablado.  Quizás alguna vez supo y ya lo habrá olvidado. Ó quizás le hizo demasiado caso a alguien que lo convenció de tener la poesía agarrado de la mano.     Cuándo terminamos la conversación le dije; -necesitaré tiempo para recuperarme del golpe.- Usted se sintió tan realizado. Eso es lo que muchos piensan que es la educación, como quien entrena un perro a golpes. No le mentía. Me sentía destrozado. Pero no por mis sentimientos como usted habrá pensado. Sufría por el país y por sus estudiantes. Me sentía golpeado nuevamente por este sistema que quita más de lo que da. Un sistema inepto que tiene la desfachatez de nombrarlo profesor y poner un rebaño de escr

¡Ja! Puedo con esto. Claro que puedo. Ave María, tú, sólo mirame. Soy boricua, eso debería decirte algo. Lo llevo chamboneandome el espíritu en mis batatas de pobre, hombros sobrevivientes y lengua de pregonero. A tomar el Josco por los cuernos sentarlo sobre sus cojones para gritarle "tu puedes cabron, puedes porque puedo." ¡Podemos! Ser boricuas es igual a poder. Vamos a darle la vuelta á la tortilla con un piquete terrible. Quedarán con ojos de tontos cuando nos vean sonrientes, caciques del mejor clima del planeta. No habrá quien nos soporte después de esta. Hazme un favor y no me creas. El placer será doble cuando por fín te nos unas a bailar ésta salsa como sólo  se cocina en casa.

Fui pedazo de carne como el chacal me dijo un día en las fauces de un sabueso que olfateo un hueso solto el filete chupo el jugo salieron estillas cortando sus encías bebió su sangre y al regresar a mi carne la encontró podrida.

Una mosca comemierda estaba deprimida. Se había sumergido en la entera oscuridad. Pasaron los soles y las lunas y ella ni sabia. Tonta mosca comemierda. Así es la tristeza. Como un virus de 24 horas o toda una vida. A la mosca esta comemierda le duró 4 meses. 4 meses de no comer ni volar ni ver las bellas cosas mil  veces con esos ojos que tienen las moscas comemierda. Hasta que por fin se animó a salir quizás por hambre y deseos de mierda. Después de una ruta larga para salir de su escondite de echarse a morir llegó a la gran ciudad donde se encuentra la Mierda elitista. Esa mierda de colores y lentejuelas, mierda vegana y con aromas de artista. Se sintió cómoda había venido bien estirar las alas. Entonces la vio. hermosa y más que nunca. Había algo distinto en este momento. Por fin veía la luz, como una lámpara en un túnel. Cálida, caliente... llena de vida. Y es que la mosca esta tan comemierda salió de la depresión pa

Hay un silencio, me tiene confundido un poco vizco al mirar la verdad. La historia que vivo no parece mía. No puedo creerme  ser el mismo  que despierta ante lo que imagino cuando sueño. Con tan solo cerrar los ojos viajo en el tiempo, entre dimensiones inconcebibles, y al abrirlos vuelvo a ser  el reo de mi carne. Busco el todo  en el mas allá.  El acá  se siente tan vació...  no me permito dejarlo pasar. Ya habrán historias después de la muerte eso no me compete. Allá quien las cuente que no se crea  un personaje real. Las emociones no siguen a quien las fuerze, si a quien las padece. Cada emoción que vivo es productos  de grandes luchas en pequeños campos de batalla. No hay gloria  en la supervivencia. Solo nostalgia para la hazañas. La dulce memoria de donde alguna vez hubo un espíritu valiente que hacia lo que queria aunque no sirviera de nada.