Con mis dedos torpes

Escribo esto a modo de en vivo. De mi celular para el blog sin corrector. Por que no todos los versos empiezan con las hojas caen por mero sentimentalismo. Porque las hojas caen. Y de adeveras. Y algunos las recogen, otros las pisan y se mueren como mueres tu poco a poco. No es pa un "vizte, te pusiste triste" es que es pan de cada dia... y el pan se acaba todos los dias, se vende como pan caliente y como pan con hongo somos ingrediente del budin de la muerte. "Te pusiste triste?"  Si eso no es lo que quiero. Si para que una hoja caiga tuvo que tener un vuelo. De ahi el verso, "esta tarde las hojas caen como mis lagrimas" Hoja y lagrima que danzan por cara/viento como un gran consuelo hacia la puesta del sol. Despues de nacer hay que volar hasta no poder mas. Peor es la que muere pegao de la rama. O cuando tumban la rama, una mano opresora que se concede el descaro de ser el dueño de las lineas y aniquila a fuerza bruta todo un ramillete de vidas que esper

Me enteré de la muerte del comandante por un estatus de una modelo preciosa que demostraba su poco criterio. Sí, lo mejor que hace una modelo es permanecer callada. Pero bueno... un papelón al año no hace daño. Lo importante era el anuncio. El comandante invicto moría de viejo, y no bajo las balas,como tantas veces trataron. Murió de viejo, acostado en una cama y loco por irse, como los que han vivido demasiado. Como los que ya cumplieron sus expectativas, y rinden y liberan. Sentí un poco de nostalgia, y un poco de alegría. Porque su muerte sabe a victoria. De una vida bien vivida. Le guste al que le guste. Los fumadores de pasto en el parking de plaza, dirán: ahora sí que Cuba progresa, los hípster harán humor negro del suceso como si la crueldad los hiciera lucir más inteligentes, los amantes del comunismo, aunque muchos no lo hayamos vivido, despedirán a un soldado y los cubanos… que sé yo lo que piensan los cubanos. Supongo que algunos lloraran a escondidas porque admite

Dijimos tantas veces que se joda que lo jodimos. Y me refiero a los latinos. Que hasta el puertorriqueño se llama mexicano así mismo. Nos burlamos tantas veces que ya no es gracioso. Ya es rutina cotidiana está la de seguir al más idiota. Y es que lo anticipamos tanto, que lo aceleramos. Cada uno se puso la etiqueta combinando ideas huecas. Hace muchos años, pensaba que eso de madurar pasaba  por arte de magia. Un día me levantaría de la cama, con menos erección y más filosofías. Resulta que es a la inversa. Hace unos años me llamaban de Estados Unidos -Las cosas están malas en la isla- Me decían… -venta para acá- me decían… Resulta que ahora es a la inversa. Antes personajes idiotas llenaban los teatros, ahora los llenan verdaderos idiotas, y gobiernan colonias y presiden imperio. Varios intelectuales lanzamos improperios, los jóvenes acampan, los que no tienen a donde ir después del jangueo se meten e

"La lluvia golpeaba el techo… como quien toca la puerta con la esperanza de que alguien le abra. Pero el agua no es siempre bienvenida. Tiene que colarse de mala manera para estropear los muebles. Unos muebles que habían sido utilizado por más de tres generaciones, y sobrevivido a más de mil mudanzas. No muchos le tenían lastima. Le pasaba por tener cara de malo y muchas historias que podían no ser ciertas. Quizás era porque aún no era demasiado viejo. Solo a los viejos se le s trata como si no tuvieran pasado. Nadie los juzga. Ni siquiera al notarse esa tinta verde que delata donde alguna vez hubo un tatuaje. Antes los tatuajes era otra cosa. Los humanos no eran canvas, eran carne cocinada por el hierro. Si el hubiera tenido setenta años y no unos sesenta y uno, podía haberse salvado. Pero su final estaba escrito, lo que jamás hubiésemos pensado… era su comienzo. Vega Baja en los cincuenta, era un tajo al sol del Océano Atlántico."

-Por ahi va un Troll!!- grita desesperada la Cherry de Facebook.   # microtexto

Desde niño, me interese mucho más por el camino del crimen que por el de la justicia. Lo llevaba en la sangre, pero no lo sabía. Era normal. Sobre todo, para mí y mi hermano, que podíamos estar horas jugando con nuestros muñecos, en una base improvisada de asaltantes de banco. Siempre me impresiono lo inteligente que tenía que ser un criminal para tener éxito, y lo bruto que tenía que ser un policía para lograrlo. El mundo se me abría como una vil mentira, y yo lo rechazaba. En todo lo que estaba de acuerdo la mayoría, yo lo bloqueaba. Decidí no dejarme llevar por los cuentos, ni las leyendas, ni las creencias. No podía confiar en nadie, y menos hablar demasiado, porque algún día podían buscarme y llevarme bien lejos, como a mis tíos. Pudo ser eso, entender que ellos estaban presos en el extranjero por atreverse a lo que nadie se atrevía. O escuchar a mi madre limpiando la sala cantando Pillo Buena Gente de Roy Brown o aprender por mi cuenta, que era mentira lo que decía la escuela. Q

Feria de Empleo Municipal Una llamada cambió mis emociones en la tarde. De la incertidumbre que causa pensar cómo pagar las cuentas del mes que viene, una invasión de esperanza se apoderó de mi noche. Me invitaban a la Feria de Empleo del Municipio de Vega Baja. “Googolié” el evento para ver de qué se trataba y me encontré con la publicidad del año pasado donde anunciaban que estarían en juego trescientas plazas. Me es sabido que está en planes la apertura de la Escuela Municipal De Vega Baja, especializada en Bellas Artes, así que era probable que me estaban llamando porque esperaban reclutar profesionales como es requerido. Escogí mi atuendo y rasuré mi barba. Cosa que hago solamente para eventos especiales. Estuve en los primeros turnos de la primera hora.  Debieron ser más de cien los que tenía adelante y más de cien los que tenía atrás. Una larga fila bajo el jocoso sol caribeño. Personas de todo tipo de gustos. Los había mayores y con conductores designados. Mujeres jóvenes

21 de septiembre del 2016. Hoy todo el país está por la suya. Es una de esas grandes noches “donde volvimos a ser gente.” Pude ver las estrellas. Para la luz, no hay mejor cosa que la obscuridad. No fue tan romántico, porque después llegaron rayos y centellas. Pero por un segundo volví a mirar pa arriba. Me di ese chance de tener excusa para no contestar ningún menaje, no prestarle importancia a ningún compromiso. Esta noche no se hace nada. Todo el país corre por cuenta propia. Sentí un segundo de gloria que fue interrumpida por la inoportuna costumbre del apertrecho boricua. Se me estaba haciendo tarde. Salude vecinos en la fila del mini market; cuatro bolsas de hielo, papitas para las nenas, cerveza para los adultos, baterías para las linternas; linternas entonces… como me gustaría tener un quinqué como los que Mami tenia. Hacer una nota para recordar comprar uno. ¡Oh no! ¡No tengo batería! ¿En serio? Perfecto. Hoy cada cual corre por la suya. La tarde en el balcón toda la calle,

Mi amigo vive en dos mundos. Ninguno es el suyo pero le caen como anillo al dedo. En uno es un chico importante de la gran ciudad y en el otro es un don nadie con vaso de whiskey en la mano. Los pocos que lo conocemos sabemos de sus disfraces y lo ponemos a prueba. Al oírlo aplaudimos su sabiduría, y a veces le aguantamos sus berrinches. Su rima está más filosa que la espada del body guard  de Whitney Houston. Su tiempo es una bomba que explota en el momento perfecto. Su lirica asusta más que los abanicos de techo en las escuelas públicas. Quizás esta noche te pasó por el lado. Y tú volteaste la cara al escuchar su acento. Perdiste la oportunidad de conocer a una gran persona que no se reconoce a sí misma. Mi amigo sufre de soledad extrema. Y puede sembrarse en una barricada sin darse cuenta. Pero en su singularidad esta su esencia. Y ama esta patria más de lo que se ama a sí misma. Es algo que tienen en común, Mi amigo y su terruño. Por eso huye a su c

Las serpientes buscan poseerte, ser dueña de lo dices y de lo que callas. La ciudad es un jardín de niños dentro de un orfanato. No existe lugar mas peligroso. Puedes notar el silencio cuando entras en el edificio. Sus lenguas zigzagueantes enmudecen, huelen sangre. La fachada es una falsa. Las costuras los delata y al no creerles te vuelves la amenaza. Para que te acepten debes entrar de rodillas, cerras los ojos abrir la boca y tragar su verborragia. De mi no obtienen nada y eso les duele. Mi verso no es ni mio. Mas de una vez me ha traicionado con la razón de su lado. Pero la necesidad en su arrastre buscara estrangularte, aun siendo el animal que sofocan un clon que han creado. Su propia versión de ti hecha a su semejanza. Si no pueden vencerte inventaran una historia en sus bohemias tristes que por fin les de esa sensación de que les perteneces. Se listo. No te convenza verlos a dos patas y sus caras frescas. Las serpientes mudan la pi

El sistema me esta atrapando. Ha sido una larga caza. He pasado mucho tiempo volando bajito y acorde mis propias reglas. Me ha hecho feliz de muchas maneras. Pero la libertad es para los inadaptados como el hambre para los poetas. No soy un enamorado de la vida aunque tengo mis fantasias. No se puede ser un civilizado a medias. Ni arriesgar el bien estar de los que de ti dependen. Me cuesta aceptarlo. Y el precio sigue subiendo. Y el verdugo y el invidioso esperan su turno a reir ultimo.

Por poco te hablo. Pero pude salir corriendo. Entonces es cierto? Estas con las tumbas? Aunque a veces te veo en otras y todo se detiene. Porque el miedo existe. No es una agonía. Podrías ser tu la que cruza la esquina y me tome por sorpresa en uno de mis peores días. Uno de esos climas nublados en el cielo de mis parpados. Una de esas noches tristes, de pobreza en el parque tas negras como mis ojeras. No. no puedes verme de esta manera. Debo adquirir fuerzas... lo suficiente como una para una de esas sonrisas tontas, las que rajan la cara de un solo lado. De esas que parecen por un chiste que nadie entiende. Así que, no es cierto. No hay mas muertes que la misma muerte. Y este suspiro consecuente que muletilla tu recuerdo es algo a lo que debo acostumbrarme. Porque lo nuestro es una agonía probada con nada que envidiarle a las grandes agonías de los grandes amores en la gran literatura greco romana. Seguiremos leyendo cuentos como el nu

No quiero que me maten porque no significara nada. No quiero ser el mártir de ninguna camiseta. Nadie sabe como salir de este enredo. Y esperan que un SuperMan baje de la montaña como un cimarrón que vence la barrera del tiempo. Los blogeron amanecen suicidados. Rompe las reglas esa frase pero no es subrayada con sangre por el auto corrector. Es posible suicidar a alguien. También sin sangre. No critiques mi protesta por ser poesía. Me sobra seguridad al decir que estoy haciendo mas con mi computadora que tu con tu rabieta. O nos unimos como seres diferente en iguales desventajas. O ya estamos muertos, como las abejas.

Yo no puedo gritar: Que viva la colonia pero sin junta fiscal!! Yo no puedo gritar: Que viva la colonia pero sin que nos fumiguen!! Yo no puedo gritar: Que viva la colonia pero con libre comercio!! Solo puedo gritar el único grito que vale la pena. El mismo grito de Manolo el Leñero: QUE VIVA PUERTO RICO LIBRE, COñO!!

Ayer fui a buscar mi bicicleta. No estaba. habían dejado solo el rack como una broma de mal gusto. Recordé a la familia de la niña en Casa Cuna y decidí no darle importancia. Este sistema que puede secuestrar niños por pobreza y descuidarlos un  4 de julio. La muerte se esta dando un festín por nuestras calles. También ayer mi perro oyó el grito silente de uno de mis conejos. Lo seguí, para descubrir que estaba en un ataque. Al asomarse Luna la encontró muerta. Un encuentro con la encapuchada a los seis anos siempre es fuerte. La mama quería que buscara un sustituto en el mercado de esclavos. Pero recordé la niña en casa Cuna y decidí no hacerlo. Lo que no nos mata nos hace mas fuerte. En las noticias hablan de otro niño muerto en una balacera en el hotel Caribe Hilton. Aunque los hoteles estan exentos de contribucciones y del pago del agua no lo libera de la realidad de nuestra patria. Esta mañana, la bandera amaneció vestida de Dona Barbara.

Ayer fui a buscar mi bicicleta. No estaba. habían dejado solo el rack como una broma de mal gusto. Recordé a la familia de la niña en Casa Cuna y decidí no darle importancia. Este sistema que puede secuestrar niños por pobreza y descuidarlos un  4 de julio. La muerte se esta dando un festín por nuestras calles. También ayer mi perro oyó el grito silente de uno de mis conejos. Lo seguí, para descubrir que estaba en un ataque. Al asomarse Luna la encontró muerta. Un encuentro con la encapuchada a los seis años siempre es fuerte. La mama quería que buscara un sustituto en el mercado de esclavos. Pero recordé la niña en casa Cuna y decidí no hacerlo. Lo que no nos mata nos hace mas fuerte. En las noticias hablan de otro niño muerto en una balacera en el hotel Caribe Hilton. Aunque los hoteles están exentos de contribuciones y del pago del agua no los libera de la realidad de nuestra patria. Esta mañana, la bandera amaneció vestida de Doña Barbara.

No quiero escribir este poema. Un tema gastado desde el 1898. Entramos en una coma voluntaria. Perdonamos bombazos, Envenenamiento a mujeres con pastillas anti-conceptvas, ignoramos lo que decía Berrios, desde que era bonito rubio, de ojos azules. Este es el Puerto Rico, que escogieron nuestros bisa-abuelos. Somos los mártires, La franja sacrificada dividiendo la monarquía y la gran constitución. ¡Su constitución! Nosotros no estamos constituidos. Siempre fueron mentiras las historias del comisionado. Nunca fue otra cosa que el que nadie quería en la fiesta. Aquel que todos ignoraban. Y España… ¡Ay España! Ya nos había dado voz y voto en su congreso. Y Estados Unidos. ¡Ay Estados Unidos! Nos da una junta fiscal como si hoy fuera su primer día. Cuando la diferencia, es que hoy, por fin esta proclamada. ¡Me alegro! Al menos ahora estamos en la misma página. Nos espera más de lo mismo. Decisiones numéricas que en nada benefician a las emociones del p

No entiendo mucho de amor. Quizas mi mama y mi papa no se amaban lo suficiente cuando me concibieron. Entiendo de lujuria... Y por logica puedo asumir que estaban bellacos. Ves, eso hace sentido. No escribo muchos poemas romanticos. Los siento. Mas no los entiendo. Me falta sabiduria. No me gusta hablar de lo que desconozco. Excepto cuando es en la duda donde esta la poesia. A veces no es la respuesta. Sino poder furmalarse la pregunta. Mi duda esta... en ¿por que un ser humano... que emprende un viaje solitario desde el nacimiento hasta la muerte, puede ofrecerse por completo a otro ser humano de igual situación? Me parece una locura. Y sin sentido alguno. Cosa de pendejos. Aun asi, decido amar. A la larga... ¿para que quiero tanta vida?

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es que acabo de polinizarte.

Ellos sabrán que no miento, que me pongo incomodo con el deseo de ser sincero? Que me río cuando estoy nervioso... Y tengo un tubo pbc de la boca al cerebro? Ellos sabrán que los quiero con tan solo que me acepten? Que su vida me importa, para trasladarme por sus memorias... y sentirme su cómplice? No se porque me son tan importantes... Tan fácil que es vivir solo... No. Estar solo no es fácil... Sera por eso que los quiero?

A veces al mirarme al espejo no se cual soy, si el que mira o el que posa.

Ustedes lo querían y se los entregue en bandeja de plata, lo besaron, lo olieron, lo juzgaron, lo mordieron... y algunos lo escupieron y otros se lo tragaron... ahí quedo mi corazón y cuando volví a ponerlo en mi pecho... ya no encajaba.

Las abejas han vuelto a mi patio. Pasa cada vez que olvido cortar el pasto. O mejor dicho, que olvido hacer que alguien lo corte por mi. A mis vecinos no les gusta, pero a mi me da cierto placer ver el pasto crecer con esas flores que minimizan al llamarlas silvestres. Pero las abejas no saben de juicio. Ellas solo polinizan. Me gusta tomar cafe mirandolas revoloteando por mi patio, y con ellas mariposas y pajaritos que se iran cuando cumpla con mi deber como ciudadano. Me identifico, no con con la fauna, mas bien con esa flora criticada... a mi tambien desean cortarme, aunque traigo abejas y mariposas. Prefiero que me llamen silvestre, pero que sabe la gente de palabras. Por eso sonrio ante cualquier adjetivo que me pongan.