Con mis dedos torpes

Todas las veces que lo intento, lo hago con la mayor de las ganas. Ni aun en los peores cansancios, o las ganas de jodedera. Como si cada verso en mi cabeza fuese una obra maestra. El problema es que soy humano y siempre la cago. Son tantos remordimientos manoteándome por la espalda. Como cuando jugaban contigo un dos tres mon, en la secundaria. Siempre... siempre he sido el tipo patético que nadie le habla. El nerd que llega al poder y se pone déspota. Ese que escribe poemas cuando aprende una lección demasiado tarde. Entonces mi sufrimiento entretiene a otros, por esa mierda de ser un libro abierto. Es cuando pienso que casi lo tengo y lo suelto. Nadie se merece estos versos. No es que sean buenos Es que son ciertos. Cada pixel es un retrato de mi alma que a la distancia lucen como letras y aun mas lejos estrofas. Cuando ya forman poesía pierdo control de ellas contra tus pupilas. A tu perspectiva se enfilan mis traumas directas al matad

Una barca se despide despacio entre la niebla de la madrugada. El mar no le dedica sonrisa alguna, ni el viento susurra sus orejas. Tarareando una melodía póstuma rema a las afueras de la bahía. Ningún pañuelo blanco, ninguna bandera de ningún amor atrás en el muelle. Los pies de las aguas no están hechos para carreteras. La vela hacia el horizonte sin mas empuje que el de los pulmones. Ermitaños por el destierro de sus verdades.

Para algunas personas, hoy es acción de gracias. Pero no para mi. Hoy no, al menos. Hoy es un día forzado a ser fuerte y a fingir sonrisas. A decir "ay que se seguir pa lante." Le rezaremos a los muertos, y abrazaremos a los vivos... pero hoy, no quiero abrazar a nadie. Tengo calor y molestias. Alguien dará lo que no puede para hacer una comida. Para decir que se puede, eso... de "seguir pa lante" pero es que pa lante se ve mas feo... y prefiero quedarme aquí un rato... quizás, hasta ir en retroceso. Yo creía que antes estaba bien jodio, pero ahora me doy cuenta de que se estaba bonito. En algún momento otro me mirara a los ojos, cómplice del dolor y del cansancio. No quiero ninguno de estos días festivos, quiero seguir añadiendo días a septiembre hasta que termine este castigo. 2017, puñetero por demás. Antier me encontré con un espíritu luchador que había puesto luces navideñas conectadas a su planta. Quise hacer el mal instantáneamente. Un acto de sabotaje, c

No te presiones por sonreír. Es cierto que nada se logra llorando. Pero aveces, no es nuestra responsabilidad mejorar cosas. La tristeza se respeta.

...este es otro poema de despedida. no lo leas, si tu corazón aun no esta en pedazos, porque este es el retazo de los versos en el suelo de un amor escuriendose entre los bolígrafos de los letrados, si sigues aquí, tienes que leer entre lineas mi dolor no dejo espacios racionales, ...ayer una mariposa negra toco mi brazo, ...a veces pienso en otras cosas pero todo concluye a la suma de que estoy mas solo, la mirada se nubla y un comentario de ella llega a mi memoria, como queriendo atar un mensaje subconsciente que le haga tributo, pero nunca dijo nada mas dulce como  cuando hablabas con sus ojos, cuando escondía vergüenza, por culpas de otros, cuando me miraba diciendo te amo pero me ofrecía comida, soy otro mas de luto en esta isla desconsolada, ella ya había dicho que se nos iba, pero quizás si hubiera luz ese huevo no hubiera estado dañado, no hubiera vomitado, ahogado y desmayado.  quizás si no fueran tiempos precarios ese medi

Esto no es una crisis. Es el fin de una era. El apocalipsis de la mentira. La corrupcion y el partidismo ya no se sustenta por si sola. Cayo! Y toda la arena escurridiza se resbala con ella. Los tiempos de gloria siempre son difíciles. Afrontémoslos! Como lo que son; guerras! La estrategia esta en la resistencia. Ya habíamos fallado a la ofensiva. Entonces solo queda una cosa aguantar el golpe, como campeones. Pues no hay mal que dure cien años, y el Estado Libre Asociado se escocoto a los 65 años. Puerto Rico se levanta aun con la mierda de slogan porque no le queda otra. La supervivencia es el instinto. El cambio es inminente. Ocurre aunque ni queramos Puerto Rico ya no será La isla del encanto, pues al fin rompió el encantamiento.

La bombillita roja prendió Me saco de mi diversión Yo tenia hulu y se me cayo. Después que arregle el inverter. Lo queme, le puse los cables al revés No me tripeen, quien de ustedes es superman? Que pueda ver en la obscuridad? Ya se que superman no ve en la obscuridad Ya se! Canto de nerd! La cosa es que la bombillita roja se prendió. Me saco de mi diversión. Yo tenia puesto hulu y se me cayo! Estaba viendo the voice. Me senté y acabado de darme un puff Pum... Se jodio. No hay internet. Así es... Va y viene... Peor fue ayer viendo el juego Por You Tube live!!! Me entretenía mas rogando porque el numero de suscriptores bajara a ver si corría mejor. Bien mierda... Los veía bateando y al segundo tocaban home! Esta cañón! No me quedo otra Que ponerme a escribir. Pensé en algo triste que llevaba a la esperanza como la vida después de la muerte, como gusanos alegres sobre el cadáver podrido... Justo cuando iba a p

Mi cuadro favorito siempre fue la Moneda Blanca de Agusto  Marín . Me la encontré de frente en un museo del Viejo San Juan. Creo... Si, allí debe haber sido. Mi profesora de arte me hizo ir a muchos para escribir una reseña sobre cada uno de ellos. Ame esa asignación. Me gustaría un trabajo de esos. Pero en mi colonia es ilegal ser feliz, y no se puede sobrevivir de eso. Verla fue como recibir un puño inesperado en la cara. Como la pintura podía decir tanto sin palabras? Un puño fuerte dado con gigantes manos de aquel hombre de ojos tristes. Me vi en ellos, aun siendo tan joven. Comprendí que era el hombre puertorriqueño aquel que Marín pintaba. Sin duda, con su color producto de abeja, sus cejas anchas de linaje árabe y un pelo jabao como el de tantos.  Creo que el genero artístico seria cubismo al oleo de colores pasteles, eso espero, por la salud de aquella profesora. Pero ese era el encanto del Augusto, y de esas cosas mejor que hable otro pintor. Yo quiero escribir

No es cierto, eso que dicen... aunque el comentario sea bastante repetitivo. No les creas. Es que no me perdonan que no sea uno de ellos. Todos, cada uno a su modo. A tratado de implosionar este corazon desde adentro. Por terco, a vivir mi manifiesto. No dejan de sorprenderme cada uno de los ataques, como si fuese una competencia cual cala mas hondo. No te creas, que no a causado efecto. Que una vez fui un joven creido dispuesto a conquistar los moros. La guerra, siempre ha sido así, expuesta. Cosa de dañar mi imagen, cosa que nunca tuve pues nunca me senté a escribir un personaje. Ellos se conformarían, si fuese mas cortes, mas humilde, mejor oyente. De esos que siempre ponen el otro cachete. No entienden que vivo en mi cabeza. Que se me pasa el día hablando solo. Buscando la estrategia perfecta De ser artista sin ser figura publica. De obligar a mirar otras perspectivas. A ser un muro entre el mundo y mi familia.

Estamos en crisis, es cierto. Tu decidiste irte de refugiada a la promesa de un país consistente versus una colonia en naufragio. Yo me quede, con las mascotas, la casa, mi parte de la familia de raíces profundas. Tu te fuiste, con mis hijas tres mochilas, con tu familia de mente capitalista. Nos amamos, es cierto. pero me lastima el silencio. Las horas muertas y que me digas que no basto por no seguirte a los estados. Yo te espero, en este hogar donde no me atrevo a tocar demasiado. Para que al regresar encuentren todo donde creían, y esto no ha pasado. Tu me demonizas, porque ya buscas la puerta de salida. Porque en la nostalgia te aferras a falsas noticia de un isla de rodillas rogando por comida. No esta fácil, es cierto. Pero te juro que es mentira. Que la isla esta en la calle, sacando la cara con babilla. Nos falta todo, pero nos estamos reinventando, "como el árbol seco que reverdece" aqui no huele a muerte! Un poco a diesel y a mof

Pues que se yo. Como si te dieran un tiro en una pierna. Te sientes impotente. Y quien puede con la madre naturaleza? Y no es ella. Al menos eso parece. Porque aqui huele a embuste y carne podrida. Ta muy raro. Ni siquiera sabemos cuantos muertos y con cuantas manos estamos contando. La comida no llega y no me exploten las vesiculas con los platos de fon que estan repartiendo. Se dan medallas por pancake viejo, syrup y una lasca de queso. Y es una diaria. Aqui hay hambre y no es broma. No hay chavos, ni ideas nuevas que vayan conforme a esta parte del problema. Eso no es todo. No estamos quedando solos. Solo queda una brasa para parecer un pueblo fantasma. Pero quedan risas. Asi somos. Como cancion que no sabe que se esta acabando. Que como se siente? Como si no fuera cierto. Como si fuese una pesadilla de la que no se ha despertado. Porque esto es una zona de guerra que no fue declarada. Porque esto es un exterminio de una plaga sobre un terreno devaluado.

Fuiste fulano fugaz fortaleza finita. Frio funebre fantaseado. Floreceran frambuesas fiando festines. Filos falsificando fotos familiares. Faltan fantasias filarmonicas fundiendo falsas focas. Filas fieles fanfaronearan fluir Fe... faltara fango. Fraternidad fatula frontal fijo frito final. Fundire flores frescas, faltaras formalmente. Fuiste fulano fugaz. fue facil.

Estoy estupefacto. Elefantes enchumban estalactitas encrespadas. Es elocuente estar elevado. El esfuerzo es evidente. Eclipsan estereotipos, enredan efímeros encuentros entrelazados. Eficiente? Errado? Esparramada encuesta en espigadas estacas espetada e esterilizada. Ese errático elástico empujas "efes" educando. Estrambótica  empresa. Ella enfatiza en  erupcionar  esta era. El embudar estilos es erosionar  el espíritu. Entendiste?

Tiviritavara ta triste. No ha comido. Se ha puesto viejo, fuera de forma. ¿De caza? Ni anzuelos. Comida fria bebida caliente. Plastico, pangola. Emociones invernadas, lineas geniales sin oyente. Baba seca con Sol cojo. Tiviritavara esta como aquella roca tan dura "que ya ni siente"

Les comparto una conversación que tuvimos para Charla Magistral de Oscar Navarro. La poesía y la comedia se reúnen por hora y tres minutos. Estoy muy honrado por la invitación a este podcast.

Me gustan las que marchan; Las que oyen el grito de causa y se sienten convocadas. Esas guerreras que le meten a las letras tan duro como a las discotecas. Saben que para todo hay momento. Una copa de vino, una tarde en la playa o una larga caminata haciéndole frente a los guardias. Me gustan las encapuchadas; Las rebeldes, las babillosas, las que prenden fuego, las que tiran piedra, las que enseñan las tetas como gesto de protesta. Una sola de ellas basta por todo un combo agrandado de testosterona. Puede que odien este poema. Con razón. Son mucho mas que una princesa deseada. Pero que puede hacer un poeta vs 100 anuncios de Oscar de la Renta. A la linea del piquete, de su sudor gravedad en gota no hay quien le sea rompe-huelga. "Me gusta cuando (gritas) porque estas como (presente)" sin ser indiferente a las mentiras que nos dictan. Ellas no tienen la culpa de este país mal agradecido. No es que quiera compadecerles, mas bien agra

https://youtu.be/4xgCPM92wsA

El reto se concentra en poder escribir una historia de la siguiente fotografía. Yo participe con dos piezas. Aquí les dejo esta en lo que consigo la segunda. Fotografía de Zayra Taranto 4ta Serie Intertextual Segunda Semana —Juan de Peñuelas. —Odio que me griten. Fue lo primero en decirle a la voz de la radio. Aquello le fascinaba. Por un tiempo fantaseó con la idea mientras corría bicicleta gritando saludos por  su megáfono. El mismo le había costado dieciocho dólares, pero pagó veinte porque el vendedor del pulguero no tenía cambio. La bicicleta le salió más cara y la perdió en un accidente de auto.  No se la repusieron porque, alegadamente, no hizo el “pare” al virar a la derecha. Lo raro es que no recordaba esa curva y tampoco estaba seguro de que hubiera un “pare”. Así que las siguientes bicicletas fueron más baratas. Las dichosas ya le habían salido muy caras, contando el riñón. Tuvo que operarse por los continuos y forzados pedaleos por las cuestas que ondulaban

   Lo que se ve en las noticias no es Puerto Rico. Los resultados en las elecciones no son Puerto Rico. Eso es un puñado que aun controla parte de la isla. Puerto Rico se sabe. La mayoría sabe. Sabe que no eligió a su gobernador. Sabe que las estaciones de televisión nos miente.  Sabe que las capuchas son necesarias para soportar el gas lacrimogeno que no espera. El país esta alzado, no hay quien lo detenga. Sus mentiras son para sus pocos.   WAPA nos miente, El Nuevo Día nos miente, la Camara, el Senado, los acaldes nos mienten, las iglesias, las escuelas, los artistas, los días feriados: TODO ES MENTIRA.    La Anarquía se avecina guste a quien le guste. El Orden nos fallo, demos paso al Caos a ver si nos libra de esta. No mas silencio cómplice al opresor. Lo que nos queda es mucho ruido, fuego y pelea. Todo esta permitido. Fumar marihuana en las calles, hacer el amor en los autos, recoger agua de lluvia, quemar banderas, destruir bancos.     Fuimos cómplice por

Celos de ser otro ejercicio de practica, celos de ser taller anexo, celos de mi mismo. Ese que escribe con las musas que ni se creen que existe. Ahora quedo despues del poema en un absurdo de silencios y una tina vieja. Tengo celos de mi anti ego y sus conquistas que se retiran con el al mundo de los sueños mientras yo pateticamente sigo mirando el movil al ver si por fin se acuerdan del carne y hueso y likean.

Mi país no es el peor de todos. Pero lastima. Tiene una mala costumbre de privarse ella misma. De no sentirnos suficiente y pedir ayudas al cielo. Un cielo estrellado y sangriento. Que nos quiere menos a lo que se desprecia así mismo. No tengo puntos de referencia para compararlo. Ya que nunca he sido un viajante extremo. Solo conozco mi isla, y me para los pelos. No se si han oído algo de uno de nuestros alcaldes. Esta a lo loco. Es curioso que sea el del pueblo de Guaynabo. Tanto guille que tenia de pueblo de alta jerarquía al punto que toda la isla les llama los Guayna-bichos. Si los franceses que tocan este .com no entienden la referencia le explico que le llamamos bichos, a los come mierda, y le llamamos come mierda a lo que se creen mejor que otro. Y ahora resulta que dicho pueblo es el mas cafre de todos. Un pueblo cafre con acento de gringo, pero cafre en si. No se si se hallan enterado mis amigos sur coreanos que últimamente visitan mis dedostorpes de estas historias. Este alc

Antes podía escribir de cualquier cosa. Ahora "cualquier cosa" no vale la pena. Verborragia en los oídos del critico. Un planeta que gira tanto sin dejar de ser el mismo. No tiene sentido. Y yo, mas pendejo todavía. Cuentos de amor rayando en la violencia, honor sagrado en base del machismo, respeto conjurado con el miedo. Y yo, mas pendejo todavía. Las mismas letras de antaño, las mismas ilusiones de mis antepasados, el mismo odio carcomiendo por dentro, la misma promesa religiosa y yo, mas pendejo todavía. Tantas ganas reprimidas como las bellaqueras de un "teeneger." La utopía es un pajarito preñado embobando a los mas inocentes. Y yo, mas pendejo todavía. El diablo invento un dios para poder disfrazarse, los hombres un trono para poder divinizarse, y el pueblo la mordaza para poder salvarse. Y yo, ni eso, mas pendejo todavía. El poder nunca significo mandar a otro, sino que todo se puede. Pense que se podía escapar del p

Escucha 2do Las Ovejas Negras de Julia el podcast de Ovejas Negras de Julia #np en #SoundCloud https://soundcloud.com/user-652835346/2do-las-ovejas-negras-de-julua-el-podcast

No me da verguenza ser un poeta de calle. Recitar coplas hasta secarme  la garganta. Llevar algunas monedas para mi casa. No me da ninguna verguenza. Solo los talentosos podemos hacerlo. Es lo que nos diferencia a cualquier loco estirando la mano. El poder hacer dinero  intantaneo solo contando contigo mismo  es la diferencia entre los apacionados y los vocacionados.

Estoy dándolo todo. Quizás no me vez en el camino pero si supieras... estoy dándolo todo. Estarías tan orgullosa de mi. Si pudieras verme. Como me levanto todas las mañana a darle vueltas a este cerebro pineando ideas que nadie entiende. Eso no me detiene. No es frustración con lo que me amuelo los dientes. Este trazo es solo mio. desde el primer llanto hasta el ultimo. Veras muchos que se enredan como una maraña se estrellan se levantan mas el mio sigue solido hasta aquí y no aunque no se avecine un jardín de rosas Es mio Solo mio. Aun me queda un rollo, no tienes idea. Vas a seguir oyendo de mi. Estarás orgullosa. Sigo triste, no importa. Ya las cunetas de los ojos han tomado forma. Este trabajo ni siquiera es tan bueno. Podrás criticarme. Mas es honesto. Nunca quise impresionar a nadie. Solo poder hacerlo por accidente.

Escucha Piloto Podcast de Ovejas Negras de Julia #np en #SoundCloud https://soundcloud.com/user-652835346/piloto-podcast

La poesia no sirve para nada. Es como una Melania en las manos del poeta. Te da estatus y permiso para usar una boina de lado. Te compromete a un mundo mucho mas culto, y poder ser mas romantico aunque nadie visite tu cama. La poesia es tierra de martires en busca de heroicas causas. Es la batalla por los aplausos a quien nunca fue aceptado. No hay nada de gloria en la vida de un poeta solo fantasmas de navidades pasadas en la memoria de un ser patetico negandose a enterrarlas.

Tengo que irme. La realidad llama, y no puedo seguir ignorando. Tu quieres que me quede, pero créeme, es mejor que me vaya. Tengo la mala costumbre de decepcionar a quien se ilusiona. No se convivir con los otros. Puedo ser tuyo, pero jamas de tus amigos. Me aterra ser el centro de atención, pero me desconsuela cuando no es la tuya la que tengo. He encontrado seguridad en mis pasos, en esta simple caminata en la que gasto mis días. Podrán creer que soy un fracasado, cuando en la barra me asomo, y en soledad disfruto mi cerveza. Pero peor seria comenzar una charla incomoda y tener la peor salida. Hay algo en mi burbuja... un ermitaño enajenamiento que es todo lo contrario. Es mi ventana al dolor del mundo, y tu sonrisa no puede curarlo. Tu sonrisa nostálgica... Ayer te vi tragar hondo... dos veces... una cuando chocaste con mis palabras desnudas y otra cuando me desnudaste de palabras. Siempre me dijeron que el truco era premeditar el momento per