Con mis dedos torpes

Abro este papel sin esperanza. Se que nada encontrare en el, me repetiré en estos versos. Entonces ya no escribo el poema. No me lo creo. Volveré a trazar unas lineas de esas que a nadie interesa. Perderá sentido mi profesión, mi vida. Volveré a esconderme en ese rincón donde no llega luz. Mis ideas no molestaran a nadie, no esta noche. Entonces el silencio me lastima. Solo quedo yo, soy muy mala compañía. Me refugiare en algo que me falta. Volveré a darme de lo mismo que tengo. Con ese afán mongo que hala el conformismo. El afuera no espera nada de mi, soy mi propia colonia. Y mis servicios están bajo precio en las góndolas de walmart. Justo en el espacio mas humíllate, al lado de las cajas, con las baterías. A ver si alguien le interesa mientras se aburre en la fila. No escribiré eso, nadie quiere leerlo. Yo tampoco quiero ver esa cara sosa de quien no comprenda lo que escucha.

Me gusta Vega Baja, sus grillos, sus gallos, sus colmados de esquina y sus caballos. Es imposible que no saliera artista cuando herede los versos de El Caribe. Es Vega Baja un pueblo humilde y con mucho piquete. Tenemos fama  de esplayaos y de contar nuestras vidas apenas conocernos. Es imposible  que no saliera artista cuando tenemos dos teatros y fuimos el paisaje de Linda Sara. Hace no mucho hicieron una carretera muy grande partiendonos por el medio que invita al local al área metro y al extranjero  a seguir de largo. Así que no todos conocen la Laguna de Tortuguero ni la Peña asesina que retan los chamacos todos los días. Es imposible que no supiera nadar cuando fui criado bajo el sol en la arena. Mi pueblo es pequeño porque así lo quiere. No queremos a extraños  en la Cueva del Indio. Y ante Dios nos confesamos que dejo un Ojo en el Agua. Es imposible  que no amara mi patria cu

que muchas veces me ha sorprendido un juguete que no se calla aun habiendo sido olvidado en el rincón mas silente de la casa. # shortstory

El hijo del gato caza ratón, y el hijo del machetero sabe para que sirve la herramienta además de cortar maleza. Nadie arremete contra el fuego por quemar el carbón, ni juzga al rió por gastar la roca. El sol quema la planta que no recibe agua. Y la culpa no es de la esfera mas bien de la nube por no llorar ante las crueldades. A ella tampoco le gritan egoísta, no deberían, bendecir su desahogo cuando no pueda mas con su propio karma. Es lógico el movimiento defensivo de encontrar culpas ajenas cuando apasionadamente fallamos a la causa. Servirán en el propio corazón pero nada lejos de casa. Serán buenas para dormir, pero nada alejando pesadillas. Si me toca a mi, clavamela en mi coraza, busca espacio... te darás cuenta que no es la primera. La tortuga sigue caminando, cada paso es mas pesado. Su instinto no la deja detenerse, es todo o nada, llegar al mar. No juzgare el camino, el mar, así te arrastre conmigo.

Es hora de dejarlo atrás. Aceptarlo como las malditas cosas que pasan en este mundo de psicología enferma. No hacen falta las disculpas. Cada cual con sus razones, de mas esta discutirlas. Sanemos, volvamos a ser los de antes. Las etapas transitorias siempre son dolorosas. No es cosa nuestra, así trabajan las cabezas. Cuando con todas las improbabilidades nos las arreglamos para volver a juntarnos es hora de soltar los corazones y dejar que ellos sean los que ladren. Los que se huelan las almas debajo de los rabos. Nosotros, concentrémonos en ser los de antes. Tantas canciones, tanta poesía, tantas babas compartidas en una misma botella. Tantas patiadas, tantos planes para una mejor patria, Aquello también paso, pelo la balanza con su gesto cínico, muestra mas sonrisas que lagrimas. Me niego a perderlo todo en aquel fuego intenso. No de nuevo. Bruto es el que comete el mismo error dos veces, Ahora miro con los ojos de quien perdona y