Con mis dedos torpes

La bombillita roja prendió Me saco de mi diversión Yo tenia hulu y se me cayo. Después que arregle el inverter. Lo queme, le puse los cables al revés No me tripeen, quien de ustedes es superman? Que pueda ver en la obscuridad? Ya se que superman no ve en la obscuridad Ya se! Canto de nerd! La cosa es que la bombillita roja se prendió. Me saco de mi diversión. Yo tenia puesto hulu y se me cayo! Estaba viendo the voice. Me senté y acabado de darme un puff Pum... Se jodio. No hay internet. Así es... Va y viene... Peor fue ayer viendo el juego Por You Tube live!!! Me entretenía mas rogando porque el numero de suscriptores bajara a ver si corría mejor. Bien mierda... Los veía bateando y al segundo tocaban home! Esta cañón! No me quedo otra Que ponerme a escribir. Pensé en algo triste que llevaba a la esperanza como la vida después de la muerte, como gusanos alegres sobre el cadáver podrido... Justo cuando iba a p

Mi cuadro favorito siempre fue la Moneda Blanca de Agusto  Marín . Me la encontré de frente en un museo del Viejo San Juan. Creo... Si, allí debe haber sido. Mi profesora de arte me hizo ir a muchos para escribir una reseña sobre cada uno de ellos. Ame esa asignación. Me gustaría un trabajo de esos. Pero en mi colonia es ilegal ser feliz, y no se puede sobrevivir de eso. Verla fue como recibir un puño inesperado en la cara. Como la pintura podía decir tanto sin palabras? Un puño fuerte dado con gigantes manos de aquel hombre de ojos tristes. Me vi en ellos, aun siendo tan joven. Comprendí que era el hombre puertorriqueño aquel que Marín pintaba. Sin duda, con su color producto de abeja, sus cejas anchas de linaje árabe y un pelo jabao como el de tantos.  Creo que el genero artístico seria cubismo al oleo de colores pasteles, eso espero, por la salud de aquella profesora. Pero ese era el encanto del Augusto, y de esas cosas mejor que hable otro pintor. Yo quiero escribir

No es cierto, eso que dicen... aunque el comentario sea bastante repetitivo. No les creas. Es que no me perdonan que no sea uno de ellos. Todos, cada uno a su modo. A tratado de implosionar este corazon desde adentro. Por terco, a vivir mi manifiesto. No dejan de sorprenderme cada uno de los ataques, como si fuese una competencia cual cala mas hondo. No te creas, que no a causado efecto. Que una vez fui un joven creido dispuesto a conquistar los moros. La guerra, siempre ha sido así, expuesta. Cosa de dañar mi imagen, cosa que nunca tuve pues nunca me senté a escribir un personaje. Ellos se conformarían, si fuese mas cortes, mas humilde, mejor oyente. De esos que siempre ponen el otro cachete. No entienden que vivo en mi cabeza. Que se me pasa el día hablando solo. Buscando la estrategia perfecta De ser artista sin ser figura publica. De obligar a mirar otras perspectivas. A ser un muro entre el mundo y mi familia.

Estamos en crisis, es cierto. Tu decidiste irte de refugiada a la promesa de un país consistente versus una colonia en naufragio. Yo me quede, con las mascotas, la casa, mi parte de la familia de raíces profundas. Tu te fuiste, con mis hijas tres mochilas, con tu familia de mente capitalista. Nos amamos, es cierto. pero me lastima el silencio. Las horas muertas y que me digas que no basto por no seguirte a los estados. Yo te espero, en este hogar donde no me atrevo a tocar demasiado. Para que al regresar encuentren todo donde creían, y esto no ha pasado. Tu me demonizas, porque ya buscas la puerta de salida. Porque en la nostalgia te aferras a falsas noticia de un isla de rodillas rogando por comida. No esta fácil, es cierto. Pero te juro que es mentira. Que la isla esta en la calle, sacando la cara con babilla. Nos falta todo, pero nos estamos reinventando, "como el árbol seco que reverdece" aqui no huele a muerte! Un poco a diesel y a mof

Pues que se yo. Como si te dieran un tiro en una pierna. Te sientes impotente. Y quien puede con la madre naturaleza? Y no es ella. Al menos eso parece. Porque aqui huele a embuste y carne podrida. Ta muy raro. Ni siquiera sabemos cuantos muertos y con cuantas manos estamos contando. La comida no llega y no me exploten las vesiculas con los platos de fon que estan repartiendo. Se dan medallas por pancake viejo, syrup y una lasca de queso. Y es una diaria. Aqui hay hambre y no es broma. No hay chavos, ni ideas nuevas que vayan conforme a esta parte del problema. Eso no es todo. No estamos quedando solos. Solo queda una brasa para parecer un pueblo fantasma. Pero quedan risas. Asi somos. Como cancion que no sabe que se esta acabando. Que como se siente? Como si no fuera cierto. Como si fuese una pesadilla de la que no se ha despertado. Porque esto es una zona de guerra que no fue declarada. Porque esto es un exterminio de una plaga sobre un terreno devaluado.