Con mis dedos torpes

Las palabras tal flechas están construidas  de inteligencia por la base, astucia por la punta. Una herida hecha inteligentemente  para defender un castillo  se incrusta en la piel. Dolor hasta el aturdimiento. Una flecha astuta es finita, solo aguja propia del cazador errante. Va por órganos vitales.

 https://youtu.be/9kecvdNDong

 Tengo una cicatriz en la boca de mi estomago. Tiene forma de ciempiés atropellado. Me la hizo la lanza de una cerca mientras trataba de saltarla. Me quede colgando con la herida abierta como un cadáver abandonado en un campo de batalla contra Drácula. Al pasar los minutos pude darme cuenta que la muerte no había sido avisada de que tenía que buscarme. Así que decide soltarme y demostrarle que a mí no se me deja plantado. Cuando mire la herida parecía una calle vacía. No por mucho, pues al segundo broto la sangre hasta salpicarme la cara. Pude curarme yo solo, como todas las otras veces que me han dejado esperando.

Todo es el enemigo. -El vecino, la gravedad, el instinto, la soledad.- Todos estamos solos. -el vecino- Por lo menos yo, donde necesito compañía es en mi cabeza. Alguien que me diga "no mires" "no es cierto" "no puedes" "no es tu culpa" A veces pienso -la gravedad- no merezco ser feliz. Anclado a un abanico  soplando dolor. La crueldad me asombra, "no mires" y sobre todo las excusas "no es cierto" me dan ganas de sacarlo todo "no puedes" entonces me siento impotente "no es tu culpa." Por que todas mis fuerzas -el instinto- ansían amar, cuando es el odio  el alimento en las calles? Por que deseo perdonar ciegamente al que me hiere todas las veces que puede? Por que no cabemos en un mundo bañado en espacio? -la soledad- Seria tan fácil, poder hacerme caso. "no mires, no es cierto, no puedes, no es tu culpa." Pero las telarañas solo atrapan  ideas para comérselas. A mi ni me gusta mirarme al espejo.

Si te cansas de mi  márchate de una no cuando las cosas empeoren.  Ayer viste una paloma sufriendo en la calle desviaste el carro  para no darle. Conmigo  no tengas tanta misericordia. Si te cansas de mi  vete de eso jamas  podre reprocharte.  Quizás algunas tardes podremos juntarnos por algún café, paseo de playa. Fingire alegrarme por lo bien que pudiste superarme. Es más, cuando sepa que tu área volvió a quedarse sin luz te llamare  por si en algo  puedo ayudarte. Si te vas a tiempo y no demasiado tarde después de mil peleas mentiras, y desapariciones. No después de soltarme los perros. No después de convencerme  que soy la porquería que abandonas, menos después de tratar  de convertirme  en lo que siempre dijiste que quisiste. No después de anhelarte como un sueño. No se te ocurra irte después de ser casa, patria, ocio y templo. No va a ser justo. No podré perdonarte. Si te cansas de mi, de esta maquina de placebo que llamo cuerpo, de este viaje de ida sin regreso que llamo cerebro

Has logrado hacer mi inmensidad tan poca cosa. Todos los sueños que tenían para mí lo usaste como papel de baño. Me arruinaste la sonrisa, la mirada, ya hasta el aire me huye para que no lo respire. El cabello me apesta a huerto seco, a la grasa  que dejan en las sábanas tus aceites esenciales. Al principio todo era diversion, duro menos que cien pesos. Ahora soy el tipo en la distancia que no puede desasociarse de sus heridas, al que le toman fotos para romantizar su tristeza en las redes sociales, que las aplaude el que esta solo detrás de la pantalla y nadie le toma foto alguna. Me engañaste como si fueses un mago de las Vegas. A tu audiencia le encanta ver la ilusión que creas aunque sepa detrás de las telas es tu mano quien mueve las piezas. Bully inconforme, parecías tabaco de bruja y eres una bichiyal con nicotina. Como se sentirá tus poderes? Eso de viajar por mis pulmones y sacar mis aspiraciones? Me dijiste que era amor, y regresaste con nuevas marcas, nuevos impuestos

Los últimos 7 años, han sido 20. Un nómada sin pasaporte ha encontrado otros mundos, aveces en el mismo barrio. Se ha adaptado a diferentes regímenes escondiendo su anarquía ante los más déspotas. Siempre lo agarran, siempre cumple su condena y su suicidio no lo encuentra. Ha sabido como volver con la disculpa entre las patas aunque no halla sido su culpa. A la gente, les encanta poder perdonar. Osea, tener la oportunidad de perdonar, y disfrutarse hasta la médula osea el reservarse el privilegio. Los últimos 5 años han sido 20. Se envejece con fuerza, con el salitre de lagrimas marcadas. Y si le preguntan, dira que estas lágrimas no son suyas. Y si lo ven magullado, dirá que ojalá hubieras visto al otro. Aunque el otro no pueda verse. A la gente les encanta las palabras vanas. Osea, tener la oportunidad de continuar sus tardes sin preocupaciones ajenas, sin penas extranjeras. Los últimos 5 años, han sido 20. La diaspora llega del espacio 20 año

Poesía Declamada. https://open.spotify.com/artist/5m85bi01ONrWJhirKN8akC?si=6RRjWAeZRhSdJo4PHRlNNQ&utm_source=copy-link

Hay un eclipse poniéndose en otro horizonte. Yo, poeta sin fronteras me robo el paisaje para hacerme el cuento de la sirenas. Su pelo mojado es como la marea. El Viento anuncia una tormenta, no quiero encallarme. Su nariz es el mascaron de proa que soñé para mi barco. Una escultura así enaltecería esta goleta salvaje. Hay una flor salada que brilla roció, la claridad afina su figura, su silueta es una isla. Esta si que tiene encanto. Este marinero de barbas blancas anda a la deriva. Que me piquen las medusas, si no es la ninfa marina mas hermosa que he visto. Puedo entonar mil canciones bajo ese sol picante y sin agua ardiente. Si ella supiera que vengo con bandera blanca. Pero soy la envida del agua que no respeta los perímetros. Es tan delicada, que me da miedo tocarla con estos dedos torpes. Yo que me paso trenzando cuerdas, no sabría que hacer con hilos de seda. Estoy delirando por una Atabey de espaldas, si se volteara hasta Yemaya se pondría celosa. Las diosas siempre so

Tal vez, mi destino es no vivir tanto. Y la poesía fue sola la patineta mas barata que encontré para moverme en la ciudad. Se que muchos pensaron distinto. Pero sobre lo que pensaron deberán escribir ellos, pues su voz narrativa no me habla. Yo tampoco escucho. Es difícil dejar de pensar en mi obra, la que escribo solo cuando estoy muy aburrido. Es como esas canciones molestosas que no te puedes quitar de la cabeza, pero nunca es la misma letra. Si se me hacia difícil seguir la voz del maestro, peor era mi propia idea. Hay que estar muy pendiente, por que de perderte, mensaje perdido. Cuando joven, cometí el error de creerme mi personaje. El Personaje por ser mi anti ego estaba muy bien construido. Me quitaba la mascara con tal facilidad, que mis amigos no eran míos, eran del Personaje. Y el Personaje, no quería tener amigos. Así que cuando quedaba desnudo, quería amigos, y ellos al no diferenciar una de otra, no querían conmigo. Hago luces, audio y tramoya en algun

Yo era un hombre solitario. Escogí el bosque como casa pues mis manos eran para el hacha no para las armas. El mundo estaba bajo el mando de un partido político llamado Lobos. Nací sin colmillos, sin sed de sangre. En cambio las plantas, me daban aire. Siempre odie la injusticia, una vez traté de salvar una caperuza de un lobo que le hacía daño. Pero más tarde fui criticado porque se habían jurado amor hace muchos años. -Uno no se mete donde no te llaman!- Me habían gritado. Así, que me alejé de todo, cortaba mi leña, y la ofrecía para combatir el frio. La soledad se me acomodaba. De todas maneras me tocaba. Los lobos no me invitaban a trabajar, mucho menos a fiestas. Ellos buscan andar en manada y a mi lo de cómplice no se me daba. Lo mío era caminar el bosque, talar las ramas de los árboles más altos sin hacer daños a los nidos de pájaros. Era un cirujano de la leña. No había que desaparecer el bosque para darle calor y calma a una civilización friol