Quien me archivo en esta gaveta?
Creo que me pusieron
en el cartapacio incorrecto.
Un libro mal puesto
es un libro perdido.
Eso decían en las bibliotecas.
Bibliotecas, las recuerdan?
En esta gaveta no hay colores.
Blanco y negro
sin movimiento
no es gris.
No me siento a tono.
No me siento solo,
me siento lejos.
Como quien huele su manada
y no la encuentra.
Estar en cuarentena
cuando es el pueblo
el que esta enfermo
es estar preso,
no recluido.
Presionarme,
por seguir trabajando
en el ambiente equivocado
es de estúpidos.
Esta no es mi gaveta.
Este no es mi mundo.
La matriz
volvió a equivocarse.
El que tiene ideas de otros tiempos
nunca es muy atento.
Menos mal que tengo letras...
a veces solo me leo y me re leo.
Convenciéndome que no es mi culpa,
esta lejanía,
un libro mal puesto
es un libro perdido.
En esta gaveta hay 75,000
paginas en pergaminos.
Con palabras disparatadas
mas términos que poesías
aunque marchen en rimas.
Sus paginas sobre salen del resto,
ademas del olor a viejo,
cubierto de polvo maja.
También hay infinitas
paginas de leyes.
Números, puntos.
Lineas ennegrecidas
y otras tachadas
que se esconden
como titiriteros
en el teatro negro,
estrechándose las comas
con sonrisas maliciosas.
Y estoy yo...
un papel de libreta
estrujado, con huellas
de zapatos.
Hay algunas estrofas.
Tinta azul,
carboncillo
y retazos de una tinta
que se evaporo
a mitad del verso.
También hay una esquina secreta,
con un numero de teléfono
sin destinatario.
Hace mucho tiempo
que nadie viene a buscarme.
Generalmente caigo en manos
por accidente.
Se asoman ojos confundidos,
que se expanden a lo largo
de mi texto, hasta el suspiro.
Para cerras los ojos y esconderme con mas fuerza,
en esta cartapacio equivocado.
Un libro mal puesto es un libro perdido.
Así se leían los cartelitos en las bibliotecas.
Bibliotecas, las recuerdan?
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