Con mis dedos torpes

El 23 se va a Lares, por tradición y respeto. Se va por que ante todo, porque si fuésemos una nación seria un día feriado. Por eso es importante la rebeldía, de ausentarse al trabajo, y yo por eso perdí un trabajo. Se va a Lares, por que es el día de nuestra "no" independencia, aunque aquí la celebramos, el 4 de julio. Se va a Lares porque es cuando suena el ruido del cañón, al que prometimos todos responder a su llamado. Se va a Lares, por que allí se dice presente. Por que  allí es que pasan las cosas, y se escuchan discursos que no se oirían en ninguna otra parte. Se va a Lares para ser cómplices de Filiberto cuando se quito el grillete, se va a Lares, y desde hace unos años se va a Hormigueros, porque es un dia importante, al que los federales le faltaron al respeto. Se hace patria levantando el puño izquierdo. No lamentándote con excusas de porque tu te quedas, en la comodidad de tu sedentarismo.. Lares no es la revolución. Ni es la guerra, ni una reunión de hombres con ...

Yo se lo que pega, líneas de placer y de tetas montar un party imaginario pa que te sientas mas cool que los millonarios. Llevarte en un viaje de drogas y orgias, pero nadie escribe sobre la confusión de no acordarte lo que hiciste el otro día. Del dolor de cabeza de acostarte sintiendo que el mundo da vueltas. Para canciones de mentira ya inventamos un genero no necesitamos poesía de locas fantasías. Si no soy famoso es porque no me da la gana, prefiero estar en la prángana. Yo corro por la libre, si te quieres reir busca videos de la Vampy. No envidio tus followers, ni tus likes ni tus comments. Te sientes el grand Slam por estar en la liga De Giovani Grand. por gente como tu prefieren quedar bruto yo no me doy el lujo de no despertar conciencia, menos en un país donde la educación no se manifiesta. Donde las elecciones son una fiesta y le damos el liderato al que mejor nos mantenga. Si te molesta mi lín...

Escucha Pistas de viernes por la mañana por Con mis dedos torpes #np en #SoundCloud http://soundcloud.com/leon-otsenre/pistas-de-viernes-por-la-ma

Con café en mano me cuenta el compadre Cano, cuándo se sentaron en congreso monos envueltos en sedas colgando de sus cuellos. A discutir la propuesta de un gringo que plantaba la independencia en 20 años. Los monos aceptaron, Si, todos los votos, Ya para los 60 nuestra identidad no seria incierta. Hasta que llego el mono con bigote de payaso Y destrozo el unánime. Solo un telegrama, recibió después del acontecimiento, de parte del gringo con la misma palabra repetida tres veces. Why? Why? Why? Pero el compadre Cano, no deja cuento inconcluso, y me dice en susurro (Costumbre colonizada al miedo de sepan que sabemos) y es que al parecer al Mono con bigotito lo habían cogido con marcas de jeringa. Pero no lo hagan leña, que cualquiera se levanta. Aquel tecato años mas tarde fue el primer gobernador electo por el pueblo. Dime tu, si eso no es testimonio digno del culto, a la perseverancia? Ó, solo son cosas que pasan en Puerto Rico?

Me pareció gracioso hasta que me toco verlo a segundo plano. Es curioso, que fue mi primo quien le puso ese apodo que suavizaba la palabra. La palabra que nadie sufrió como el, y si acaso alguien mas, ese suceso sigue siendo un secreto. Le debíamos decir tío maltratante, pero no, en nuestra jocosa astucia lo llamábamos tío gorilon. Ahora entiendo que no era astucia, sino cobardía. Lo permitimos, nadie lo acuso, nadie llamo a servicios sociales. Lo consolamos riéndonos de como imitaba a su padre, el tono de voz, los gestos, su vocabulario. Nos reiamos y le decíamos que lo queríamos. Éramos niños, creo que yo tenia 12, por alguna razon pase la noche con ellos, eso no lo recuerdo. Para mi era divertido, pasar la noche jugando con mi primo, que siempre fue muy atento. Me hacia sandwiches de queso, con vaso de leche con quick que le quedaran bolitas de chocolate en la superficie de la leche. A la mañana siguiente, mi despiste...

Se cuales son mis defectos, soy intransigente, inmoldeable, inflexible. Soy duro y terco como un árbol cual única meta es crecer dirreción al cielo. No tocarlo, ni dominarlo, solo señalarlo como ojos apuntando, amenzando a que andes con cuidado que la caoba te esta velando. Trabajo como un toro sin persignarme sin lamber ojo. No me callo cuando la verdad no es personalmente conveniente. No cuco a otros para hacer las cosas que me asustan. No le doy prioridad a un logo cuando se presenta la injusticia. No le fallo a mi profesión por no arriesgar mi carrera, así labora quien no merece lo que gana y cuando viven de la pala. No me cuesta el borrinche del mediocre, no se embota la palabra, si saco la daga es porque el corte ya esta hecho. Si no cumples tu responsabilidad estas en el bando incorrecto. No me pidas que me calme tienes que escuchar esto. No voy a hacerme el bobo por no incomodar a otros cuando el silencio es uno de los causant...

El prisionero no es parte del sistema por eso lo caro de su mantengo. Todos estamos presos, algunos con lujos, otros con muros con paisajes proyectados. Nadie es libre por completo. Al nacer te dan tu numero de encierro. Empieza la pesadilla de no entender nada porque nada es cierto. Estamos preso de eso no hay duda, la visa es ese pase de salida, la felicidad el saber conformarse, la depresión es un mal de la conducta civilizada. De respirar basura y creer en cuentos de urnas, mas confesiones que garantizan un apartamento en el cielo. No nos ataquemos entre los reos sobre quien protesta mas o quien otorga cuando calla. Nadie esta exento del ojo de la penitenciaría. Algunos cubren su rol, como los guardias como las hormigas soldadas se sienten mas grandes por cabezonas. Con gringolas subjetivas. Hipnotizadas, con el plan dental, el plan de retiro y el cheque que llega cuando le da la gana después de cobrar sus intereses. El ...

Era como un súper héroe, no importaba lo que hiciera, siempre volvía a casa. De eso, sabia más que mi padre. La Luna también es para los hombres Tenía fama de estar metido en todas las casas, de tener todas las perras preñás en la calle A, de pollero, de hater de gatos, de quedarse dormido debajo de los carros y dejarles un olor en las gomas que los acompañaban a todos lados. Así que lo metieron en un carro, lo dejaron en una finca de Morovis. Lo extrañamos por un rato hasta que un día reconocimos una colita blanca encaracolada completita con la punta en el centro de la espiral. Era Rufián, nuestro perro. Volvió solo, algunos vecinos confesaron que el secuestrador había cometido el error de dejarlo asomarse por la ventana durante el camino. Estaba asqueroso, nunca fue muy limpio. Era chiquitito, no tanto como un chihuahua, con las orejas en puntas, la boca siempre abierta ojos locos, pela...

No me ames si no puedes amarme. Si cada gota de amor es una gota culpa, no me ames. No dejes migajas en el camino si aun encontrándote me encuentro mas perdido. Tienes que poner de tu parte, este no es un juego de uno. Si tengo que dejar de amarte, tienes que dejar de amarme tu primero.

https://youtu.be/0WVOUODP9RE

Es imposible olvidarte habitas el oxigeno que respiro. Es imposible enviarte en una caja a las pailas del infierno. Siempre vuelves, con sello devolver al remitente. Es imposible continuar de 0, no ir a la playa, no sentir el murmullo de las olas como tu voz antes de dormirte, no tomar el mar servida en tus lagrimas. Es imposible, me rindo. Que tu recuerdo reclame tu victoria. Contigo siempre pierdo.

Mi casa quieren romperla, por que bajan la venta de las mansiones de al lado. Vivo en un cacerio, una trampa vieja. A mis bisabuelo les mintieron. -Abandona tus tierras y ven a la ciudad metro. Tenemos residencias para usted, y para que aprenda.- La promesa era que los educarían en los cambios culturales que se avecinaban. Y entonces cada uno, seria un empresario nuevo. No fue así, mi familia lleva 4 generaciones dentro de estos muros. Si mis abuelos se hubiesen quedado en sus tierras yo conocería la siembra. Tendría terrenos cubiertos de plátano, y viviría en una hacienda. Pero como mis abuelos no se quedaron en sus tierras. Ahora trabajo en el punto, cuando falta alguien. No soy el primero en turno. Si mis abuelos se hubiesen quedado en sus tierras, tendría un caballo. Recorerria el pueblo de Penuelas bebiendo una medalla sin que me vea la policía. Pero como mis abuelos no se quedaron en sus tierras, asisto po...

La calle me convoca, (No, no es la calle. Es el universo. Decir la calle seria decir la obra del hombre, quiero decir mi naturaleza.) El universo me incita a seguir mis instintos. Es como un llamado salvaje que mis oídos no reconocen, pero si mi alma. (Alma? Super trillado.) Es como un llamado salvaje desenmascarado mis ganas. Soy una fiera. Los tigres no sienten culpa al marcharse con sabor a sangre. Es la ley del hombre, tratando de codificar los colores. Enumerar los olores Prohibir las sensaciones. (Estará claro?) Somos animales, bestias. (Mucho mejor) Algunas domesticadas, otras con rabias, Y abra una, que hasta felicidad encuentre en su contorno. Yo soy asi, perdoname. Trata de aceptarme. Yo también estuve preso. Comprendelo, O vuelve a tu carcelero. (Puede mejorar)

Me encantaba pasar por su casa. Su mama siempre dejaba sabanas tendida. El menor de los hermanos aun orinaba la cama. Era mi juego favorito, pasar por debajo de las telas. La caricia con olor a limpio siempre deja una buena memoria. Ella debía estar a punto de graduarse de la escuela. Pues esa tarde sentí un olor nuevo en su pelo. Su hermanito, muy bien vestido. Me lanzó un avión de papel. Yo, bien lucio, lo lanze muy lejos. Hizo piruetas, todo un espectáculo. El impulso de mis decisiones me llevaron muy lejos. Viaje el mundo, vi las mismas cosas de siempre. No fue en vano, hice todo el bien que pude. Pasaron los años, olvidé la casa de madera, el cabello con olor a coco, el avión de papel y las sábanas limpias. Pero el mar viaja en círculo, igual que la tierra, igual que el viento. Hace dos semanas me enteré que volvía, fue tanta la emoción que trate de volver corriendo. Vi la casa a lo l...

     Puerto Rico está saliendo de una era oscurantista en su historia y su arte. Ya esto es una redundancia pues el arte ES la evolución misma.            El arte es la recreación poética de lo ordinario. La poesía, término generalmente reservado para los poemas, es la estética y/o pulidez de cualquier concepto. Digamos un gran "surfer," quizás el mejor, entiende que su dominio no está en la tabla , más bien en cómo se comunica con la ola. Este es un artista del surf, es un poeta . Es así como la poesía no es más que ese Primer Gran Arte que fue el escribir con estética. El entender que el dominio no está en la palabra que se usa, sino en cómo se comunica el sentimiento de lo expresado ; tal como si el mensaje fuera una ola en el mar de la lengua hablada. No todos los poemas son poesía , igual que no todo lo que es poesía es un poema.      La era del oscurantismo data de los años 500 al 1000 D. C. Se le llama así ...

La palabra que digo deja de ser mia al momento que la suelto,  igual que si lanzara un puño. Ya después del lanzamiento ninguna haría nada por defenderme,  así como si la palabra encontrara oídos ofendidos,  y el puño una pared.

https://youtu.be/reFpVEYw8Ys

Un hombre armado entro a mi casa. No tuvo que forzar la entrada, yo le abrí porque lo conocía. Entonces saco las armas, y comenzó a gritar. Me dio miedo, los perros rabiosos siempre me aterraron. Pegue la espalda a la pared diciéndole que se llevara lo que quisiera, pero que soy padre, que no me lastimara. Se dirigió a la cocina, donde tengo un zafacón sin bolsa y sin dejar de apuntarme me pregunto por las bolsas plásticas, le dije que al final del pasillo. Tomo una y comenzó el proceso, de voltear el contenedor de plástico sobre la bolsa blanca lista para ser enudada. Y se fue, con la basura. Me quede en silencio unos segundos. No entendía lo que había pasado. Así que dije lo primero que se me ocurrió con la voz entre cortada, -gracias.

https://youtu.be/ErPeDKiJsAA

Este video es horrendo. La policía de puerto rico, humillando a un hombre frente a toda isla y sobre todo a su familia. Destruyen una velada por transito, y arrestan a un hombre porque pierde las casillas ante la injusticia. Lo cierran, lo manipulan, lo intimidan para grabarlo roto. Cuanto tiempo pagado por mis impuestos han perdido con cosas como esta, o chichando en los cuarteles, o en las patrullas, o golpeando sospechosos, o arrestando marihuaneros, o macaneando estudiantes, o manoseando mujeres, o asesinando gente, o criminalizando victimas? Un departamento gubernamental que sus fondos en herramientas son gastadas en armamento, es la evidencia mas retrograda  de lo corrupto y abusador que es nuestro sistema. Esto es tortura psicológica. Para el y para todo el pueblo. http://www.tunoticiapr.com/mobile/mobile2014/As%C3%AD-no-se-puede/2010724031-Video:-Conductor-llama-%22Cerdos%22-a-polic%C3%ADas-estatales-y-les-desea-la-muerte,-pero-vea-lo-que-paso-luego-de-que-lo...

...es como el maquillaje. Es mejor cuando no se nota.

...es el primer gran invento de la humanidad. Un sistema complejo que consistía en un sola cosa, fluir.

Habrá quien piense es causa de tener el corazón negro. Es porque no me conocen. Conocerme es mucho más que saber mi nombre, o a que huelo, o a que sepo. Como dice el J, "nunca digas conocerme." Pues solo conoces la fachada que deje a la intemperie. No puedo perdonar, porque no puedo darme el lujo, de dañarme dando segundas oportunidades. La primera la doy de gratis, incluso la provocó, Prefiero escoger donde el perro me muerda. Es más fácil olvidar a alguien porque no te conviene a porque te hiere. Es mejor poner a prueba las lealtades antes de llorar por la pérdida de en quien confiaste. No puedo perdonar, y es porque tengo el corazón bello, limpio, puro. No permitiré que me lo ensucien dejando entrar cualquiera. No se perdonar, porque me reservo el derecho de admisión. No se perdonar porque no quiero. Si yo quisiera ser amigo de todos. Sería famoso, escribiría mierdas. act...

Debería quitarme o seguir pagando la renta? 6:30 am. Dice mi teléfono cuando deseo escribir algo. En la parada del tren. Esperando junto al rebaño. Cada cual en su burbuja llevando sus herramientas en la bolsa. Algunos encuentran cómo entretenerse y pasar el día. Más la vida se escapa sin melodía con la tristeza de que nunca nos aceptamos del todo. Otra vez al trabajo, a ganar poco para volver cansado. Dandolo todo sin esperar que nadie se sienta agradecido. Debería quitarme o seguir pagando la renta? Es eso, lo que taladra mi cabeza. Hace algún tiempo me hubiera recostado del amor a los amigos. Pero la palabra amigo trae más dudas que la fe. Y de decepciones ya llene el plato. La vida tiene flores en el camino Como la bonita que lee por encima de mi hombro. Y aunque puedo cerrar los ojos dejando que sus aromas cubran los mios reconozco que es un placer momentáneo. Que la vida es ...

Si vez que después de besarte me paso la mano por la boca, no es para remover el pintalabios, es para acomadarlo.

Yo te había creído. Pensé que mi esquina era la misma tuya. Me fallaste, en el momento de la pelea estabas con los colores del contrario. Encontraste causas para echarme la culpa y sentirte menos culpable. Me fallaste. Como hago para olvidarlo? Me fallaste, puñeta, me fallaste. Yo concentrado en el enemigo, entonces vi la estrategia demasiado tarde. segundos antes del puño en el costado. Mas me dolió la decepción que haberme quedado sin aire. La traición es un golpe bajo. No trae ese odio a la venganza. No me reinventa la ira con más fuerzas para la pelea. La traición te hace sentir que ya no vale la pena. Solo quieres quitarte los guantes para llorar a escondidas. Puñeta, me fallaste. Quita esa cara de qué esperabas un contrincante digno. No vine para pelear contigo. Vine para que pelearemos juntos, y por alguna razón pensaste que ganarias mas con mi fracaso y dejando ganar al ene...

Odio la responsabilidad de la cortesía. No me deja dormir, no soy ese tipo de persona. Me gusta tener muros entre mi corteza y la gente. No tengo tiempo para tolerarlos a todos. Menos a los que han tratado de hacerme daño. Despues dan media vuelta al notar su fracaso con cara de lechuga como si nada hubiera pasado. No señores, En este universo tengo que atender a muchos humanos como para atender a enemigos disfrazados. Liberame de la responsabilidad de fingir que somos amigos. Un poco de honestidad no va a matarte.

Quien me archivo en esta gaveta? Creo que me pusieron en el cartapacio incorrecto. Un libro mal puesto es un libro perdido. Eso decían en las bibliotecas. Bibliotecas, las recuerdan? En esta gaveta no hay colores. Blanco y negro sin movimiento no es gris. No me siento a tono. No me siento solo, me siento lejos. Como quien huele su manada y no la encuentra. Estar en cuarentena cuando es el pueblo el que esta enfermo es estar preso, no recluido. Presionarme, por seguir trabajando en el ambiente equivocado es de estúpidos. Esta no es mi gaveta. Este no es mi mundo. La matriz volvió a equivocarse. El que tiene ideas de otros tiempos nunca es muy atento. Menos mal que tengo letras... a veces solo me leo y me re leo. Convenciéndome que no es mi culpa, esta lejanía, un libro mal puesto es un libro perdido. En esta gaveta hay 75,000 paginas en pergaminos. Con palabras disparatadas mas términos que poesías aunque marchen en rimas. Sus paginas sobre salen del resto, ademas del olor a viejo, cubi...

cuando no tenia años solo era idea mi mama quería un varón cuando tuve 10  viví en el futuro soñando aventuras que tendría adulto a los 20 trate de convertirme en ese hombre era imposible se puede soñar a través de mentiras lo recomendable es no despertar ahora que tengo 30 y 5 para ser exactos quiero olvidar lo que quise aceptarme como ignorante en viaje a los 40 la vida no es mía ni mis años ni los sueños de mis años ni las mentiras de los sueños de mis años

No tengo soluciones para un problema que no cause. Este negocio lo herede con las pocas cosas, una religión un partido político, con ciertas autoridades. No se como pelear contra el IVA, los Rosellos o la taza de desempleo. No se como mejorar las escuelas, como cambiar la manera de pensar de mi gente, mucho menos a conmoverse por lo hermoso. A mi solo me queda protestar, para eso tengo boca. A mi solo me queda sufrir por los demás, para eso tengo corazón. A mi solo me queda hablarte claro. Y a ti, que te queda?

Ayer se me escapó una idea, así que me arme de valor, caña de pescar y un dream catcher. Fui a ese lugar loco donde las ideas se reúnen. Entonces me enteré. Las ideas están furiosas. No hay quien las controle. Están rebeldes y buscan desquitarse. No se que haremos ahora los artistas, sin ideas que nos respalden. Y es que no hay quien las calme, no es para menos. Vas más de 2,000 años sin que las bañemos.

Hablen, conversen. Digan lo que puedan. En ningún verso me llame perfecto. Soy como soy, no temo en dar el control a mi cerebro. Al espontáneo. No hay filtros, un tubo pbc de la boca al cráneo. Conspiren, tiren por que los trate como merecían. No hard feelings. Taconeen, Acomódense las bufandas, Brillen en sus pasarelas de palabras. Acá estoy yo, donde no pueden tocarme, acá las puertas no se cierran porque no las tenemos. Sigue tu camino sin llamarme de vez en cuando, para poder considerarte más urbano. Esa hipocresía me molesta, como el homofóbico que lo niega al decir "tengo amigos patos".

Mi poema hoy será agudo, ágil. Como niño que corre campo. No romperá esquemas, o sí? Buscará columpiarse, aire. Jugarse la vida, pilla. No tiene que explicarlo. O si? Su placer sólo serán letras. Viajar al inframundo, tuyo. Volver más contento, O no?

No se si es importante o no. No se si me traerá algún beneficio económico, lo dudo. Y quizás no es una gran hazaña. Pero yo estoy emocionado como un nene chiquito. Gracias a los lectores sobre todo los suscritos. Es hermoso ver que personas me leen desde sus correos electrónicos. Aquí estamos, y aquí seguiremos. Coño, gracias!

Mundo algaro este. La policía pierde tiempo juzgando por que una mujer camina sola, al momento de ser arrollada. Mi casero me envía un link de firmas en contra de la perspectiva de género en las escuelas.Tanta tragedia pasada de moda que para que decirla si a ustedes les cansa. Y la gente loca, loquisima en la calle babiandose por estupideces. Este mundo se puede ir al carajo con todo sus carajitos dentro! Nada tengo que ver con tan miserable existencia, y con tanto ego alado. Los dioses no existen, y menos ese duende que te habla en el hombro disfrazado de conciencia. No quiero ser parte, no quiero integrarme. No pertenezco a este mundo ni a esta raza. Soy un prisionero dentro de mi especie. Estoy aquí en contra de mi voluntad. Yo no soy parte. Me niego. Me niego, mil veces. Soy un prisionero. Solo un prisionero. No es voluntario. Me tienen preso.

No voy a despedirme, no es mi estilo. En cambio abandonar esta en mi instinto. Me quedo por ahora, sin mirarte con la antesala a la despedida. No diré adiós que el silencio te lo confirme. Soy un mal amigo. Es un arte poder dar espacio a otro en tu cabeza. Ocupo demasiado, no se si por egoísta o desorganizado. No pierdas tiempo en extrañarme, no tendré para recompensarte. Hay algo en ese silencio que me parece romántico, no lo perdamos remendando muñecos de trapo. No diré... (por poco)

Me niego a hacerlo. Poner palabras en tu historia me aterra anteponerla conclusa. Febrero se disfrazo de nube. Todo perdió su peso. Como este país se da el lujo de perderte? Pones todo en tela de juicio. Nuestras calles, nuestra gente, nuestras autoridades, la prensa... yo mismo. Ya no miro igual a los amigos, Trate de re conectarme con algunos que he abandonado en el camino. También he querido callar par de bocas a puño pero no te gustaría. Hay que tener paciencia. En este país entendemos el juego del crimen. Sabemos dolorosamente y cobardemente, que cualquier abogado le aconsejaría hacer lo mismo. Hit and run, es mas que un termino. Ahora puedo hablarte a cualquier hora, y dejar de envidiar a Landron por recitar con el y no conmigo. No quiero acabar este poema, me aterra anteponerte como conclusa. Esto se siente tan vivo, Ivania, hay tanto calor en tu nombre, en tu voz, en tu garganta. La siento aqui ahora mismo. Te juro un...

Mi país esta de luto, al menos, mi generación, al menos los artistas, al menos los del patio. Estamos triste, muy triste. Un conductor que se fue a la fuga nos robo a Ivania Zayas, una canta-autora de las nuestras. Escribo esta nota, no para conmoverlos.  Si no para todos esos puertorriqueños, que se sienten mas cerca a la isla leyendo mi blog desde el extranjero. Sepan que el periódico de hoy habla de moteles, de mujeres con tetas al aire y de Ricky Martin, pero no de los que nos duele. Que estamos triste, que estamos de luto. El super intendente de la policía, esta mas preocupado por que hacia una mujer caminando en la calle después de las 12 de la media noche, a que por que el conductor se fue a la fuga y dejo a nuestra amiga moribunda en la calle. Así son las cosas aquí. La justicia no es para todos. Y quizás no exista de ninguna manera, solo es una fachada de cartón como los bastidores en el teatro. Si, es mujer, y? Entonces es cierto, vivimos en un país machis...

-Si quieres ser mi amiga... se mi amiga... pero no metamos a Cristo en el medio tiene la mala costumbre de separarnos -Cuando miras un cuadro de arte sabes q hay un pintor o se pintó solo? -Hay un artista. -Exacto. -Es el público el que idolatra el artista. No la pintura. Y o no digo que no exista (Quien pudo haber creado esa naturaleza ese sol q tanto amas! ) obvio…            (Dios envió a su único hijo Jesús       a través de  Maria para salvarnos) Nosotros  somos su obra. (murió en la cruz para comprarnos con su sangre) Pero la religión es obra nuestra.         (pago por todos nuestros pecados) No de el        (sin ese sacrificio         ninguno es       Digno de ir al padre Dios) Dios es más real que tus ...

Quise ser poeta para quedar al alcance de tu mano. Mis mejores momentos, la mezcla de mis pasiones. Ese lado tierno que encontraras en mi poema y no en mi persona. Lo malo de mi, se marcha conmigo. Puedes quedarte con cada verso que entiendas. Quizás de tanto leer olvides que hablo de ti. Tus ojos arrastrados por lo largo de la letra. Quizás las dudas se entrometan en tu lectura interponiendo celos entre ti y tu musa. Tomate un tiempo, analizalo de nuevo. Quise ser poeta para quedar al alcance de tu mano. Te dejo el poema que tu musa se fue conmigo.

Egedeme Franqui   Esa idea es buena para un poema... y mas si es de amor... Metafóricamente hablar de la relación que dejastes atrás...puede ser de una mujer a un hombre que la maltrataba y en el retrovisor ve su pasado... January 28 at 9:43pm  ·  Unlike  ·  1 El No   buena January 28 at 9:43pm  ·  Like  ·  1 Egedeme Franqui   Ya tienes tarea... January 28 at 9:45pm  ·  Like El No   ay Dio... ahi voy January 28 at 9:45pm  ·  Like  ·  1 Egedeme Franqui   Jaja... January 28 at 9:46pm  ·  Like El No   Toma: January 28 at 9:49pm  ·  Like  ·  1 El No   Te quedaste atrás porque así lo quisiste. Mil veces te espere con paciencia. A que por fin cambiaras, a no hacerme sentir tonto, a no sentir que estaba  en el eterno ...